Глава 1. Несвятая Магдалена.
Париж, 1902 год.
– И средь тоскливых мин узрел твой светлый лик.
Хотел украсть и тьме скормить без сожаленья.
Такой беспечной мне казалась ты,
такой ты вовсе не была, увы.
Разбив моё творенье совершенной красоты,
Убогим сделала прекрасное видение…
– Это вы написали? – спросила юная Вите тихонько.
– Преступник не мог написать нечто столь душевное.
– Какой же вы преступник? Вы жертва обстоятельств!
– Ха-ха-ха, наивное дитя, – сказал он так, словно это приговор.
Вите обиженно надула губки. В её нежном взгляде читалась такая чистая любовь к мужчине, что казалось девчонка очень скоро погибнет в этом омуте. Она обернулась ко мне и улыбнувшись ласково спросила:
– Поэзия великолепна, правда Магди?
– Вы хотели сказать бездарные стишки из грязных уст беглого преступника льются чистейшей родниковой водой?
– Магдалена! – вскрикнула она, – как вы смеете?
Олеандр решил вмешаться и едко произнёс:
– Уж если госпожа Вишневская не умеет держать язык за зубами, не стоит вам, дорогая Вите, уподобляться ей.
Теперь пора. Я встала и подошла к мужчине вплотную. В его изумрудных глазах плясали черти. Мои руки скользнули за спину и в следующую секунду дуло револьвера прижалось ко лбу засранца. Он не двинулся, лишь продолжал сидеть в потрепанном, кожаном кресле. Стакан, наполненный бренди, треснул под давлением и янтарная жидкость неестественно медленно, подобно рижскому бальзаму, полилась на пол. Преступник лишь усмехнулся.
– Зачем я здесь по вашему? – злобно спросила я.
– Дабы узреть истинное уродство душ человеческих, – ответил Олеандр.
Он схватил меня за запястье и ударил руку, в которой я держала оружие о дубовый стол. Пальцы невольно разжались. Ещё удар и я лежала на полу в позе эмбриона. И теперь последний, в идеале смертельный. Бритва с причудливыми узорами и инициалами О. Л. на рукоятке познала моё нутро быстрее любого мужчины.
– Прекратите, молю! Олеандр, вы не убийца, – взмолилась эта глупая соплячка.
– Беги, – прорычала я, – убирайся прочь Вите!
Корчась от боли, я продолжала выкрикивать грязные ругательства до тех пор, пока напуганное создание не скрылось за дверью дома грешников.
– Какое благородство, прекрасная Магдалена. Неужели в вас осталось, что-то человеческое? Поэзия ли пробудила это в вас иль мотивы кроются в другом?
