Душные вопли презренного дня
Бьются отчётливо в ставни души.
Просят гармонией сердце занять.
Носят иронию, чтобы прожить.
Бродит дорога сама по себе,
Там, где навеки раскинулся лес.
Бурый медведь настигает обед,
Месяц бессовестный в тучи залез.
Держат бутоны душистых шмелей,
Солнце печёт кружевные блины.
Бликами рожь озаряя с полей,
Льются тропиночки разной длины.
Настежь раскрыты объятья, как сны.
Что-то неловкое в таинстве глаз.
Сердце начнёт безысходностью ныть.
Что-то по-новой случится у нас.
Двигатель серых растянутых масс
Тянет стремленья со скоростью драм.
Вялый оттенок ненастья угас.
Ходит старуха-печаль по дворам.
Бродит раздолье по жёлтым кругам.
Солнце взывает прочувствовать миг.
Плачет в всемирной тоске хулиган.
Скоро помрёт заурядный старик.
Хочет затменье обуглить свечу.
Снова печальные тучки плывут.
«Я к тебе даже и не полечу!» —
Молвит признанье знакомый маршрут.
Ляжет на дно обещания суть.
Смотрит везде беспощадная ночь.
Не захочу я в глазах утонуть.
И кулаком чьи-то мысли толочь.
Шум объявлений рычит не для всех.
Шорох сомнений – скрипучий мешок.
Слышащих утро, встающих на смех
Не так-то просто повергнуть в ожог.
Полка ошибок – весомый наш груз
Копится книгами в памяти век.
Чтобы открыть благонравия шлюз,
Чтобы несчастен не стал человек.
