Море крылатое

О книге

Автор книги - Владислав Савенко. Произведение относится к жанру стихи и поэзия. Оно опубликовано в 2021 году. Международный стандартный книжный номер: 978-5-532-99554-3.

Аннотация

Владислав Савенко – поэт интересной судьбы. Половину своей сознательной прожил за границей. Вернувшись в родной Санкт-Петербург, возобновил свое пристрастие к поэзии, литературе. В юности посещал Лито ленинградского поэта Виктора Сосноры. По профессии – психолог, возможно, поэтому жанровую основу его творчества составляет философская лирика. Есть немало пейзажных зарисовок в стихах.

Читать онлайн Владислав Савенко - Море крылатое

Не стихи

Из моих не стихов я построю крылатое море,

И оно полетит за седые мои облака,

А они потемнеют, как тучи чернеют порою,

И печаль моя будет уже далека, далека…

И прольются дождями все беды мои и тревоги,

И картинная осень размажет свою акварель.

Хоть на миг у природы дыхание станет не строгим

От того, что и смерть принимается мною теперь.

И уже не теснит сердце мне уходящая удаль,

И совсем не саднит та, которая из ребра,

Я ведь так же, как все, в этом мире: не буду, не буду,

И пройдет по полям свежий дождичек из серебра.

Я свои не стихи поделю на пустые приметы,

Я свою не любовь с кем-нибудь разделю пополам.

Да видать такова непутевая участь поэта,

Уходящего в дождь, иногда – приходящего к нам.

Уют

Мне казалось, мой дом сбросит, точно змея,

Шкуру долгих обид, жало прожитых лет.

Но напрасно я ждал, потерялся и я

В эпизодах немых о тебе, обо мне…

Черно-белые кадры, у каждой стены,

Здесь вот так ты сказала, я так посмотрел…

Этот дом словно эхо прошедшей войны,

Только память о ней подведет под расстрел.

Так давай водворяй уже свой самосуд,

Скоротечная осень, чтоб в стеклопакет

Мне добавить: как листья на плаху несут,

Чтобы сжечь, и случилось, что больше их нет!

Во дворе эти листья, как кожа змеи,

Почернели уже, своей участи ждут…

И мой дом, тот – что вырос из мерзлой земли,

Вспоминает свой в прошлом забытый уют.

Ручей

А темная вода в ручье

Мне не покажется ничьей,

Течет меж сосен и берез

Задумчиво и не всерьез,

Высокопарно холодна

С поверхности до ила дна.

Я говорю, как тот ручей,

Лишь ненамного горячей,

И речь моя – скороговорка…

Душа в ней будто бы гостит,

В ней шепот всех моих «прости»,

И вкус ее, скорее, горький.

Ручей – лесная колея,

Как жизнь петлистая моя.

Пастушок

Время – слепой пастушок, бродит берегом озера.

Волки пасутся, охотятся овцы и приморозило,

И серебром отливается, льда окаем…

Кто б нас заметил здесь, этих – идущих вдвоем?

Флейта иль скрипка? На чем-то играет юнец,

Музыка эта – шкатулка для наших сердец,

Чтоб эту бойню свирепых овец и послушных волков

Нам не видать, как ему, на поляне веков.

Зачем

Зачем меня приворожила Осень?

Ее наряд и броский, и распутный,

Опять от вечных истин, тем уносит

В беспечный разговор, сиюминутный:

Что мишура шального листопада

Прошелестит и, как мираж, исчезнет,

Что ничего от жизни мне не надо,

Лишь был бы хлеб, да чтоб по сердцу песня.

Рекомендации для вас

Самостоятельно бросаем курить

Владислав Савенко

Читать

Утопия в хрустальном шаре и Рай в спичечном коробке

Антон Разумов

Читать

Дезертир

Кристофер Прист

Читать

Крах стихий

Ренфри Рей

Читать

Преторианец

Большаков Валерий Петрович

Читать