Двадцать лет пролежала на полке,
Забытая напрочь тетрадь.
В ней то, что когда-то хотела,
Любимому я рассказать.
Случайно наткнулась,
На эту прошедшую боль,
И удивилась, неужто,
Все это было со мной?
И не боясь пересудов,
Что в мои годы терять?
Я отдаю Вам, люди,
Забытую эту тетрадь!
***
Пусть ты вдали,
Но именно сейчас,
Подумал обо мне.
Без лжи и без прикрас,
Коснувшись лишь стихов
В не выдуманном дне.
А этого хотела,
Когда писала их,
Что бы побыть немного,
Средь помыслов твоих.
Пусть встреча состоялась не там…,
А только, здесь,
Но ты ведь рад, что вместе,
Нас слила эта песнь?
Свиданье душ сильнее,
Прекраснее, пойми.
Прими, прими в подарок,
Мой друг, мои стихи!
Пусть нету в них таланта,
Что же, ведь это не беда,
Нет ничего дороже,
Что подарить могла!
Но встречи миг не вечен,
И мне пора домой,
Я ухожу, но песен,
Не уношу с собой.
Они твои, бери же,
Бери подарок мной!
И вспоминай о встрече,
Об этой и о той…
* * *
Все это уже было. Стихи читал,
Но только не мои.
Ахматова, Цветаева – вот сила!
Тебя не тронуло нисколько это диво.
Не тронет и тем более сейчас,
Дитя родного бесталанный глас.
* * *
Любовь моя словно подранок,
Стремящийся в небо взлететь.
Из дома уйду спозаранок,
Чтоб песни тоскливые петь.
Ты видно плохой охотник,
Коль ранил, а не убил.
И только Ахматовой томик,
Мне раны мои исцелил.
Ей видно, несладко, тоже,
На этом свете жилось,
Талант подарил ей Боже,
Чтоб сердце от пыток спаслось.
Без одиночества и печали,
Не родились бы стихи,
Поэты не даром кричали,
Тем души свои спасли.
* * *
До тебя, лишь до тебя,
Стремится строка достучатся,
Чтоб знал, есть на свете душа,
Которая хочет сражаться!
Позиций своих не сдаю,
И вызываю на бой,
Предчувствуя страшную схватку,
Смертельную схватку с тобой!
И умирать не страшно,
Тому, кто давно убит,
Но отчего, проклятый,
Сердце твоё молчит?
Видно из монолита,
Тебя высекала мать,
Коль чувствам дорога закрыта,
И не умеешь страдать!
Живи, торжествуй победу,
Спокойно ночами спи,
Но непременно в среду
Вспоминай меня до восьми!
* * *
Как мало глаз доверчивых, простых,
Наивных и влюбленных,
Но сколько много глаз пустых,
Завистливых и озлобленных.
Весь мир таков, перевернулся,
И милосердие не в цене.
Нажива, выгода, а чувства,
Там, где-то в самой глубине!
Урвать побольше и закрыться,
