Мы выходим к берегу и садимся на старое бревно. Отличное место, чтобы выпить пива после работы. Я и мои друзья ритуально скрещиваем горлышки бутылок и делаем по глотку. Перед нами живая картина тёмной воды под слоем опавших листьев. Вода переливается и накатывает крошечными волнами к ногам.
Стас оглядывается.
– И куда ты опять нас завёл?
Вопрос ко мне.
– Мы же хотели отдохнуть. Вот. Здесь красиво и по пути домой.
Со всех сторон нас окружают деревья. Если бы не торчащие над соседним берегом многоэтажки, то парк был бы неотличим от леса.
– Какой-то кривой путь ты выбрал. Ещё кто подойдёт и докопается.
– Не бойся, Стасон, я тебя защищу! – вмешивается Никита.
Он толкает Стаса плечом. Тот заваливается на бок и по инерции врезается в меня. Я остаюсь неподвижным и не реагирую, а Стас сердится.
– Ты проблем ищешь?
– Да кого ты испугался? Никто к нам не подойдёт, зря паникуешь. Я знаю эти места – тут рядом качалка. Мы туда ходим с нашим мрачным другом, – он кивает на меня. – Здесь у него выросли мышцы! Тебе бы тоже не помешало поработать с железом.
– Я бегаю, отвали.
– Что не так, Стас? – спрашиваю я.
– Здесь слишком темно, – он поворачивается ко мне. – В смысле, я даже лицо твоё еле вижу. Фонарей нет. Небо абсолютно чёрное.
Стаса беспокоят резко сгустившиеся сумерки, а меня они, наоборот, расслабляют. В темноте спокойно. Глаз не цепляется ни за что лишнее, и мне нравится холод. Ветер утратил тёплое настроение и стал колоть кожу. Он свистит, у него есть голос. Он как четвертый участник беседы.
– С каких пор ты боишься темноты?
– Я не боюсь. Просто не люблю ходить по ночам, особенно один. Когда идёшь домой через парк или по дворам, всегда чувствуешь на себе чужой взгляд.
– Ты параноик, – говорит Никита.
– У тебя что, такого не было?
– Ну, было, конечно, но сейчас как-то пофиг.
– А мне нравится гулять ночью одному, – говорю я, разглядывая отражения окон многоэтажек на чёрной воде.
Всё-таки свет достигает нас. На нашем берегу не так уж и темно, как бы хотелось.
– Да ладно, – Стас усмехается. – Когда ты был мелким, наверняка боялся.
– Это было очень, очень давно. Сейчас я ничего не боюсь.
– Все чего-то боятся.
– Совсем необязательно.
– Ну смерти ты точно боишься, – весело говорит Никита, выпивая.
– Нет.
Такой ответ всех притормозил. Разговор зашёл не туда и нужно было дать задний ход обратно в повседневность. Но я молчу. Мне не хочется притворяться.
