Бургундское…

О книге

Автор книги - . Произведение относится к жанру стихи и поэзия. Год его публикации неизвестен. Международный стандартный книжный номер: 9785449829405.

Аннотация

Поэма даёт пищу для размышлений.Многие смогут задуматься над тем, что во всём надо знать меру!Но, в поэме – не просто вино.Это эликсир МОЛОДОСТИ, который ранее разработал учёный, став потом очень состоятельным и влиятельным человеком.Благодаря его исследованиям, на свет появилась девушка, ставшая в будущем его женой.История не совсем обычная и слегка фантастическая.

Читать онлайн Анабелла Го - Бургундское…


© Анабелла Го, 2020


ISBN 978-5-4498-2940-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero


Можешь, конечно, не быть ты поэтом!

Но, главное, ты не забудь при этом,

Что важно стать хорошим человеком!

Только тогда ты будешь признан светом!

1 часть

Наковыряла жизнь лопатами

В душе, как будто в огороде.

Казалось бы – все тайны спрятаны.

Но… всё иначе вдруг выходит.


Всем принципам пришлось разлиться,

Как пролито Бургундское вино,

Которое в лучах искрится

В меху сверх элегантного манто.


Душа впитала эти принципы,

Как этот дивный лучезарный мех.

На страже собственной позиции

Стоять выходит всё же не у всех.


Сквозь двери, по роскошным залам

Иду я, взвешивая всё в уме.

Скользит мой взгляд и по бокалам,

Расставленным на фирменном столе.


Изысканное здесь убранство.

А, сквозь большие окна-витражи

Лучи «считают» то богатство,

Которое висит, стоит, лежит.


Да, если бы мы не поссорились…

Что было бы тогда, не знаю.

Сейчас иду и мучит совесть —

Сама себя за всё терзаю.


Что мне осталось с отношений —

В пылу разлитое на мех вино.

В нём те слова всех непрощений,

Которым не забыться суждено.


Бокал, конечно, не колола.

Что за осколки собираю?

Край яркий бархатный подола

Скользит по мрамору, играя.


Я поскользнулась, словно Золушка,

Случайно оставляя туфельку.

Ах, эти лучики у солнышка —

Слепят, не подставляя пуфики.


Не склеить наши отношения.

Обида гложет. На душе – пожар.

Кому из нас просить прощения?

Кто виноват из нас? Кто прав? Как жаль!


Неистовые обещания,

Те клятвы и их исполнение —

Зачёркнуты они прощанием,

Наполненным всенепрощением.


Пусть эта туфелька, забытая

Останется тебе, как талисман

Той памятной любви несбыточной,

Которую перечеркнул обман.


В своём я доме сидя, пью вино,

Уже другое – не Бургундское.

Похоже, мне, что пить – уж всё равно.

Но, кажется, оно не вкусное.


Звонок. Я трубку телефона,

Как мягкую игрушку, тереблю —

Обдумав всё, «сняла корону»,

Отвечу я тебе, что не люблю.


Мне как-то невдомёк, что ты звонишь,

Одумавшись, чтоб извиниться.

Ты в трубку говоришь: «Привет, Малыш!»…

Но голос сильно изменился.


Я монотонно, пьяным голосом,

Не от любви, а от другого,

Тебе вдруг задаю вопросы —

Ты говоришь, что любишь, снова.


Да, если всё же искренна любовь,

Её не перебьёт никто, ничто:

Ни разница мышлЕния полов,

Ни статусность, ни титул, ни родство.


Звонок. Я понимаю умственно —

Другой. Я подбегаю – точно в дверь.


Рекомендации для вас