Его привела в чувство падающая сверху вода…
Ледяная и тяжелая, она крутым кипятком шпарила вспухший язык и порванные дёсна.
Нет, холодная вода не может быть такой жгучей. Это – свинец. Жидкий расплавленный свинец.
Так оно и есть!
Он видит жгучее серебро кипящей жидкости. Она льется из раскаленного до красна ковша. Красного, как облитый кровью белок бычьего глаза…
…Он у копыт лошадей, обутых в лаковые мокасины. Одним концом веревки кто-то крепко вяжет ему лодыжки, а другой её конец приторачивают к седлу. И, стерва, лошадь, сорвавшись с места, волочет его по бездорожью.
И бугры, и булыжники толкут его, как крупу в ступе…
Одуряющая тошнота выворачивает наизнанку желудок, и вытряхивает всё наружу.
Во рту смердит так, словно кто затолкал в него протухший пук морской травы…
…Караев смотрит на себя со стороны. Тело выгибается. Судорожно вздрагивает. И он совсем не похож на себя…
«Так это не я… Это не со мной, – с равнодушной отстраненностью думает он. – Не со мной… Я просто рядом… Наблюдаю…».
Но этот бездонный, раскалённый огнём ковш… Эта свинцовая вода… Она же жжет, чёрт возьми!.. Уворачиваясь от неё, Караев переваливается на бок и, от пронизывающей всё его тело боли, кричит. Скорее, не кричит, а протяжно, с булькающим хрипом, взвывает…
Он тянет руку к губам. На них кровь. Она розовая и пузырится.
«Сломаны ребра… Надломленные кости вспороли плевру… – по профессиональной привычке диагностирует Караев. – Эта розового цвета кровь – верный признак…»
– На рентген!.. Готовьте к операции!.. – приказывает он, шаря руками вокруг в поисках своего халата.
Где-то на донышке сознания Караев понимает: речь идёт о нём самом. Но порядком замутившийся рассудок никак не может увязать его с реальностью.
– Помогите ему подняться! – услышал он над собой чей-то повелительный голос.
Хотя почему «чей-то»? Он ему был хорошо знаком. Сотню раз слышал по телевизору и однажды, в живую, на съезде медработников. Он, голос тот, принадлежал – Ему. Тому, к кому Караев шел. И собравшись с силами, он, как ему показалось, резво вскочил на ноги. На самом же деле, не будь могучих рук обступивших его молодых парней, он, наверное, так и остался бы корчиться у чьих-то начищенных до блеска мокасин.
