1. Глава 1. Вечер неожиданностей
— Сильвия, мы расстаёмся. Я… выбрал другую.
Слова звучат неожиданно как раскат грома. Не укладываются в голове. Я всматриваюсь туда, где должен быть сейчас Артэн, мой жених, мой любимый… Голос точно его и я вижу его силуэт. Но после болезни зрение не до конца восстановилось, и в полумраке я не могу разглядеть всего. А от солнца глаза болят.
— Ты же шутишь? — во рту вмиг пересыхает.
После всего, что было, он же не может меня бросить? Тяну руку, но она не касается Артэна, он стоит дальше, чем я думала.
— Нет. Лучше закончить всё сейчас. Так будет лучше и для тебя тоже.
Для меня? Вряд ли.
— Спасибо, что подумал и обо мне тоже, — не сдерживаю я сарказма. — Но не мог ли бы ты сделать этого раньше? До того, как…
Горло схватывает напряжение, я сглатываю и пытаюсь с ним справиться. До того, как назвал меня невестой. До того, как провёл официальную помолвку. До того, как привязал меня к себе, как приручил и заставил ждать встречи, таять от прикосновений, доверять и отвечать на поцелуи. До того, как однажды остался тут из-за дождя и…
Щеки касается шершавый палец, утирает слезу. А я и не заметила.
Эта ложная нежность будит во мне гнев. Да лучше бы он кричал! Или расторг помолвку письмом! Зачем он сейчас меня путает, делает только большее.
— Где твоё лицо? — раздражённо убираю его руку от себя, тянусь к его голове. — Дай мне его.
— Зачем? — немного хрипло говорит Артэн. И пауза чуть дольше обычного. Как будто задумался о чём-то и мой голос заставил его вернуться в реальность.
— Хочу ударить, — честно признаюсь я, и от этого даже становится легче. — Наклонись ко мне или уходи.
— Сильвия, давай без сцен. Я с тобой спокойно разговариваю.
И именно это становится последней искрой на пороховой бочке. Он спокоен. Ему всё равно! Если он успел влюбиться в кого-то, пока я лежала в бреду и мучалась от лихорадки, значит, не так-то уж он был и серьёзен, правда?
— Спокойно! Какое достижение! Да ты молодец! — повышаю я голос и нащупываю за спиной подушку. — А я вот неспокойно!
Бью подушкой наотмашь, куда-то попадаю. Уж не знаю, куда. Этим я не успокаиваюсь и продолжаю молотить подушкой предположительно живот Артэна.
— Кто она? Нет, неважно, как ты мог? Значит, ты меня не любил!
— Получается, да, — звучит низкий и всё ещё спокойный (гарпии его дери!) голос Артэна.
