— Яр, ты забываешься, — Серафима мягко коснулась моей руки. Её
глаза цвета расплавленного серебра тревожно блестели. — Я всегда
была на твоей стороне, но…
— Даже когда я по пьяни перепутал координаты и телепортировал
резиденцию Совета на орбиту чёрной дыры? — улыбнулся я, глядя в
большое панорамное окно. Взгляд скользнул по барханам бескрайней
пустыни.
Она закатила глаза.
— Яр…
— Да-да, Фима?
— Ты, безусловно, умеешь и знаешь такое, от чего у членов Совета
волосы стоят дыбом уже которое тысячелетие… Но…
— Да ладно, — скромно сказал я. — Сейчас по сути я обычный
сторож на складе. Сижу тут себе, кофе гоняю, новости читаю…
— О да… — вздохнула Серафима. — Обычный сторож на складе…
складе, чье содержимое может разнести пол галактики…
Краем глаза я увидел, как консоль замигала красным. Седьмой
подуровень снова фонил. Не критично, но…
— Алиса, — позвал я, коснувшись пальцем синего кристалла на
консоли. — Что у нас по «Пушистику» на седьмом? Его многомерное
сиятельство хочет отложить очередной экзистенциальный «подарочек»?
Или можно пока расслабиться?
Рядом с тихим шипением статики возникла синяя голограмма.
Девушка в облегающей униформе, с идеальной фигурой модели. Символ
бесконечности на ее плече ненавязчиво намекал, что рабочий день
опять будет ненормированным.
— Архимаг, шанс побега сущности класса «Омега» — менее
0,0000001%, — ровно произнесла она. Её голос легким эхом разносился
по залу. — Рекомендую минимизировать паранойю.
Кофеин-стимулятор?
— Пожалуй. Дозировка 'Ещё один день в нашей дурке'.
В руках девушки возникла реальная кружка дымящегося кофе. На
кружке красовалась надпись: «Архимаг — не титул, но диагноз». Я
ощутил приятный терпкий аромат.
— Кофеин-стимулятор синтезирован. Вероятность побочных эффектов
в виде желания захватить мир — 0,75%, — она протянула мне
кружку.
— Что ж, рискнём. Не сильно выше шансов на нормальный обеденный
перерыв.
Я сделал глоток… М-м-м, великолепно. Да, примитивно. Да, из
древности. Но в этой примитивности и есть вся соль. Никаких тебе
квантовых флуктуаций вкуса или адаптивных ароматизаторов. Просто
честный, горький, обжигающий пинок под зад, который говорит:
«Проснись, архимаг, вселенная сама себя не спасет. А у Совета опять
совещание по поводу цвета салфеток в столовой».
— Опять пьешь эти примитивные напитки из древности… — сердито
пробубнила Серафима, поправив платиновый локон. Её одеяние из
жидкого серебра подернулось рябью, словно передавая настроение
хозяйки.
