Игра Престолов: Восхождение Короля Лича

Холодно…

Проснулся от смертельного холода. Не от легкого утреннего озноба, который прогоняет сон, а от пронизывающего до костей влажного мороза, что заползает под кожу и остается там, как незваный и чертовски нежелательный гость.

Голова гудела, будто в нее вбили сотни гвоздей. Перед глазами кружились вертолеты, такие же как после сногсшибательной вечеринки, где алкогольные градусы смешиваются по всем канонам мазохизма, издевательства над собственной печенью и здравым смыслом.

Пытаясь избавиться от головокружения и тошноты, я зажмурился и кое-как начал собирать мысли в кучу. Но они разбегались, уподобились крысам и тараканам, тем самым, что боятся света зажженной лампы.

— Где я, черт возьми? — с трудом открыл глаза и поморщился от тусклого света, который бил по глазам не хуже фонарных столбов.

Почему-то я лежал на грязной соломе, а мой мозг воспринимал грубую лежанку как хорошую постель. Над головой же были не натяжные потолки роскошной квартиры, а низкий каменный свод, покрытый слоем копоти и черной плесени.

Дышалось вообще с трудом. Спертый и тяжелый воздух, пропитанный запахом морской соли, гниющих водорослей и чего-то металлического, железного, рубинового.

Кровь.

Прикоснувшись к голове, я дотронулся до засохшей крови. Кто-то меня ударил, чтобы вытащить из «убежища» то немногое, что можно было найти? Или то была простая драка?

Не могу вспомнить…

Через силу я попытался подняться на ноги, но они дрожали и отказывались слушаться. Возможно, причиной послужила голодовка, как в самый строгий из постов. Тело из-за неё же было слишком худым и слабым, покрытым грязью и шрамами. И что самое мерзкое… ладони. Маленькие, почти что детские. Не мои руки. Да и тело принадлежало не мне.

— Что… — я сел, наклонил голову и в панике начал повторять один и тот же вопрос: «Где я, что происходит?»

Вряд ли мне кто-то ответит. Даже собственный разум был скуп и мелочен, выдавая лишь обрывки воспоминаний. Жалел даже щепки, предоставляя несвязанные отрывки из яркого света, гула, падения и хриплого дыхания перед… смертью.

Я умер? Значит, это загробная жизнь?

Но что-то не сходится.

В голове мелькали обрывки иных воспоминаний, они принадлежали не только мне. Или моя память не принадлежала им. Запутанно. Сложно. Непонятно. Одно я знал точно: мистика на редкость дерьмовая тема.