Страстные Танцы на Осколках Любви. Продолжение

1. Глава 1. Роман

Тем­но­та глав­ная лишь до рас­све­та, ведь по­сле но­чи все­гда на­сту­па­ет рас­свет. В не­бе вспы­хи­ва­ют мил­ли­ар­ды звёзд на ноч­ном не­бе. Бли­же к по­лу­но­чи не­бо ус­лов­но де­лит­ся на две час­ти: од­на часть не­ма свет­ле­ет, а вто­рая часть мед­лен­но за­го­ра­ет­ся блед­ным за­ре­вом. Спус­тя па­ру ми­нут взой­дёт блед­ная пол­ная лу­на. Да­же с зем­ли вид­ны при­чуд­ли­вые ри­сун­ки на лу­не, соз­дан­ные её рель­е­фом.

Ноч­ной го­род… Бес­ко­неч­ность ог­ней за­пол­ня­ют тем­но­ту, здесь и го­ря­щие не­оно­вым све­том на­зва­ния раз­лич­ных ма­га­зи­нов и ка­фе, свет от фар ав­то­мо­би­лей, рос­сы­пи гир­лянд на де­ревь­ях, пе­ст­ря­щие вит­ри­ны… Всё со­еди­ня­ет­ся в ка­ком-то ска­зоч­ном кру­го­во­ро­те све­та, све­та в но­чи… За сте­на­ми мно­го­этаж­ных до­мов, ко­то­рые вно­сят свою до­лю све­та в ноч­ное про­стран­ст­во, из ты­ся­чи квад­ра­ти­ков-окон, жи­вут лю­ди… Яс­ное де­ло, что там жи­вут лю­ди, ведь го­род без лю­дей не­воз­мо­жен. С дру­гой сто­ро­ны, го­род без лю­дей – это глу­пость. Го­ро­ду нуж­ны лю­ди… И лю­ди есть, прав­да, они очень раз­ные, со­всем не по­хо­жи друг на дру­га, хо­тя, впро­чем, есть не­что, что объ­е­ди­ня­ет их, де­ла­ет оди­на­ко­вы­ми. Кто-то из них сей­час про­гу­ли­ва­ет­ся ноч­ны­ми ули­ца­ми, пе­ре­пры­ги­вая че­рез лу­жи, ведь толь­ко что про­шёл дождь, и све­жесть воз­ду­ха да­рит не­за­бы­вае­мые ощу­ще­ния. Свет фо­на­рей и вит­рин от­ра­жа­ет­ся те­перь ещё и в зер­ка­ле луж. Ас­фальт пе­ре­стал быть чёрным – вся све­то­вая гам­ма раз­ли­ва­ет­ся по до­ро­гам, до­ро­гам по ко­то­рым хо­дят лю­ди…

С бе­ше­ной ско­ро­стью мчал­ся по пус­тын­ной сто­лич­ной до­ро­ги. Не бы­ло у ме­ня вре­ме­ни лю­бо­вать­ся оча­ро­ва­тель­ным ноч­ным го­ро­дом. Как все­гда, вся моя жизнь под­чи­не­на бе­ше­но­му, не­кон­тро­ли­руе­мо­му кру­го­во­ро­ту.

Чёрт! Вот толь­ко бы Серёга не вы­ки­нул оче­ред­ной фо­кус и как сле­ду­ет не от­де­лал со­труд­ни­ков «Гес­та­по».

Гнев­но свёл бро­ви, яро­ст­но вы­жи­мая пе­даль га­за…

Се­кун­да и в са­ло­не раз­даётся те­ле­фон­ный зво­нок, ни на се­кун­ду не те­ряя до­ро­гу из ви­да, хва­таю те­ле­фон с по­верх­но­сти ав­то­мо­би­ля и, не гля­дя на эк­ран, сви­ре­по ряв­каю, – Су­во­ров, слу­шаю.

Слы­шу в те­ле­фон­ную труб­ку злоб­ное ры­ча­ние и лов­лю се­бя на мыс­ли, что мой ста­рый до­б­рый друг на взво­де.