Письма другу

Благодарю Максима за помощь и поддержку в написании

"Все дороги жизни сходятся в одной. Нужно идти на передовую – закрывать свою боль. Чтоб ее не видел никто. Что не вмещается в сердце – можно выбросить и стоптать. Только потом не ной, раз не хочешь себя ломать, наотрез отказавшись от старых привычек. Мы какие-то спички в коробке – если вспыхнем – погаснем быстро и ничто не заставит нас гореть снова…Я собираюсь идти дальше. Мои намерения грандиозны. Хотя у тебя тоже. Только ты не хочешь идти… Часы тикают. С каждой секундой мы теряем секунду. Прекращай притворяться – это убьет тебя однажды. И потом ты еще пожалеешь дважды что меня не послушал…Но будет поздно – ты будешь лежать на смертном одре и смотреть в потолок. Я не хочу умирать, жалея, что я не успела и не рискнула. Прыгать с моста – нет, не собираюсь. Более сдержанно и приземленно. Хочется жить долго, беспечно и побольше думать о вечном. Может тогда появятся снова крылья и накроет эйфория от обычного солнца и зеленой травы? Увы, это возможно только в случае амнезии. Но я не хочу забывать ничего. А ты? Ночь накрывает своим полотном. В этой суровой тьме перед сном на подушке, все важные думы пронзают голову и от них никуда не уйти, кроме как в сон. Но и там они могут настигнуть. Желаю отбиваться, как можешь. Здесь я не буду защищать тебя. Кто бы меня защитил… Утром проснувшись, я хочу сделать день, в котором я все успею. Которым я буду довольна. А ты разве не хочешь? Как хочешь. Валяйся дальше. А я однажды буду на краю света, побываю там, где я хотела оставить монеты уличному музыканту и выпить шампанского под бой настоящих курантов. И потом сказать: "Это было прекрасно!" И это будет прекрасно. Мечты сбываются, если идти к ним навстречу. И я пойду. А ты?

Говорят, что счастье – это не букет из срезанных цветов. Счастье – это взращенный тобою сад. Где каждый цветок – это частица тебя, которая упала в землю и проросла. Она одержала победу над сорняками, она не сдалась холодам и теперь расцвела… У меня этот сад практически пуст. Здесь сплошная крапива да сорняки. Иногда ночью среди них – светлячки. Они летают и немного скрашивают все это омерзение. Какой садовник – такой и сад. Это правило нерушимо и здесь не к чему придраться. Я все могу, но я не хочу. Не хочу быть счастливой, не хочу этого счастья добиваться. Закрываю дверь в этот сад и старательно целый год туда не вхожу. Жизнь прекрасна снаружи – сплошной рай. Хочешь – лежи на траве, загорай. Хочешь – иди на все четыре стороны. Земля круглая, все равно вернешься назад, где тебя ждут те вещи, которые ты не сможешь изменить НИКОГДА. И тогда ты снова уходишь не глядя, закрывая глаза руками. И снова возвращаешься. И снова эти проклятые вещи. Этот круг продолжается много раз. И вот, вроде бы – решаюсь и противостою всему. И почти дохожу до конца. И почти побеждаю. И последнее – это сад. Открываю дверь – и понимаю – я проиграла. Темнеет. Зажигают себя светлячки. Я стою и смотрю на гигантскую пустошь, на заросли крапивы. Промерзаю до костей и быстрее стремлюсь отсюда уйти. Закрываю дверь и уже вроде не мучаюсь. Снова год я буду идти по земле, снова будет хорошо снаружи. А внутри я твержу: "Этот сад мне не нужен".