Я нервничала как никогда. Сидя в салоне аэромобиля, ехала в «Нуар». Хотелось попасть туда быстрее, но со времен своего падения я не желала снова лететь в пропасть и разбиваться.
Сердце билось с бешеной скоростью. Когда Злата начала верещать, что мне похоже, пора в больницу, я вырвалась из ее объятий и уехала одна.
Что это было? Сон? Но если это был сон, почему он был таким длинным и почему я все ясно помню?
Если это был не сон? Как, как я могла вернуться назад во времени? С помощью белого животного с рогами?
Бред!
Сейчас я зайду в «Нуар» и поговорю с Мирой Темной. Скажу ей пару слов о Горе.
Голограммы, барельефы, стеклянные тротуары… Как я от всего этого отвыкла!
Стоп. Если это был сон – я не могла отвыкнуть.
Бред…
Вот и «Нуар». Я вышла из аэромобиля и помчалась к входной двери салона красоты. В спешке я упала прямо на ступеньки перед входом.
– Мадмуазель, Вы сильно ушиблись? – спросила меня голограмма французского солдата времен Наполеона.
– Да вроде нет, – я быстро встала и поправила одежду, – все в порядке.
– Что ж, тогда мне совершенно незачем предлагать свою помощь.
Голограмма солдата явно была запрограммирована каким-то хамом.
– И без вас справлюсь.
На входе я налетела на девушку в белом, ту самую эльфийку, которая в прошлый раз провела меня к Мире Темной.
– Мы приветствуем Вас в нашем салоне высшего класса! – снова пропела она, как и тогда. – Только у нас Вы сможете …
– Отведите меня к Мире Темной. Я записана к ней.
Девушка в белом растерялась. Видимо, она не привыкла, чтобы ее перебивали. Красивая эльфийка застыла передо мной с открытым ртом. Зависла как домашний робот-уборщик. Я не стала ждать, когда она наконец начнет соображать и просто направилась в зал, где должна была находиться Мира.
Синие киты и еще какие-то рыбы плавали на знакомом мне потолке. И в этот раз я не удержалась и взглянула на океан у себя над головой.
«Я ведь никогда не видела океан. Никогда не видела живых рыб…» – подумала я.
Никогда. Вокруг меня всю жизнь были роботы и голограммы. Красивые, идеальные. Но они не были живыми. Даже птицы в Турписе – и то искусственные. Ах, как меня поразили птицы, сидящие на ветках леса! Они – настоящие. Их оперение блеклое и пусть ненавязчивое, но это и к лучшему. Они лишены пафоса, лишены неестественного голоса. Они – живые, в них течет кровь.
