– Артём, кто она? Как её зовут? Она... красивая?
Мой муж медленно поворачивается ко мне. В его глазах – ни тени раскаяния. Он молчит, а я, сжимая в ладони тонкую ножку бокала красного вина, не отрываю взгляда от тёмного окна. За окном наш уютный двор тонет в огнях – собственный дом, две машины, ухоженный сад. Ещё совсем недавно я любовалась этой красотой и верила, что у нас всё наладилось. После долгих лет борьбы за копейку в семье наконец появилась стабильность. Казалось, впереди только счастье... и вдруг …..
Любовница. Измена. Предательство. Страшные слова..
– Зачем эти вопросы, Кристина? – произносит Артём. – Да, красивая. Зовут Вероника. Тебе еще что-то нужно?
Меня будто по щеке хлестнули. Вероника... Я слышу это имя и чувствую, как внутри всё обрушивается. Я отворачиваюсь, чтобы он не увидел мой взгляд. Господи, как же хочется швырнуть бокал ему в лицо, чтобы алое вино брызнуло на его бесстрастную маску! Но я не делаю этого. Не устраиваю истерик. Держу всё внутри. Даже когда хочется не просто заплакать – завыть от боли и отчаяния, до хрипоты, до потери сил – они лишь молча сжимают зубы.
– Я сам уложу детей и поеду к ней. Прости, – спокойно говорит он, как ни в чем не бывало, и направляется прочь.
Его слова обжигают меня хуже кипятка. Он даже не пытается оправдаться. Просто идёт к выходу, бросив на прощание дежурное «прости». В дверь, ведущую с нашего балкона в дом, сквозняком тянет холодом. Через секунду муж исчезает внутри, оставляя меня одну в тишине.
Я больше не могу сдерживаться. Вся моя выдержка рушится. Горячие слёзы боли хлынули из глаз, потекли по щекам, падают на холодные мраморные плиты пола. Всё. Вот и всё. Конец. Пятнадцать лет брака – и ему пришел конец.
– Кристина Михайловна, вам кофе захватить? Я мигом!
Моя медсестра Людочка, молодая и проворная, уже выпорхнула из-за стола, даже не дожидаясь ответа. Я только кивнула ей вдогонку и устало провела ладонями по лицу. Боже, как же я вымоталась... Устала физически, устала морально. Устала ото всего.
Развод с Денисовым я переживала очень тяжело. Причём дело было не только в том, что я когда-то любила его до безумия. Главное – страдали наши дети. И ещё я не понимала, как он мог так подло поступить. Предать меня за спиной, прячась и обманывая нас всех. Ни прийти, ни сказать честно в лицо о своей измене, о том, что встретил другую... Нет, вместо этого он месяцами спал со мной в одной постели, носил рубашки, которые я ему заботливо гладила, ел ужины, которые я готовила с любовью – и всё это время врал. Врал мне, ей, всем. Жил двойной жизнью. Подло изменял... Теперь я невольно проецирую эту боль на весь мужской род. Я не феминистка, но после такого предательства к мужчинам у меня одно отношение: многие из них – кобели и предатели. Раньше я смотрела на образцовый брак своих родителей и верила, что у меня с Денисовым будет так же. Вышла замуж по большой любви. Как же я ошибалась... Он предал меня и пятнадцать лет нашего брака. Но страшнее всего – он предал наших детей. Променял семью на молодую любовницу. После развода прошёл уже месяц, а он с тех пор приехал к детям лишь один-единственный раз, несмотря на громкие обещания «быть хорошим отцом». Грош цена таким словам.
