Отец моего парня. Каникулы в Париже

1. Глава 1. ОШИБОЧКА ВЫШЛА.

- Bienvenue à Paris! – произносит представительный мужчина, опираясь бедрами о капот дорогого авто.

Я крепче сжимаю ручку своего чемодана. Оглядываюсь назад. За спиной Шарль-Де-Голль – Парижский аэропорт. В его стеклянные двери ломятся люди, спешащие на свои рейсы. Рядом со мной никого. Я специально встала чуть поодаль, чтобы не быть снесенной толпой.

- Извините, это Вы мне? – отозвалась с чуть заметной улыбкой.

Мужчина приспустил свои солнечные очки. Взглянул на меня сверху вниз. Довольно нахально таким образом разглядывать незнакомок! Или у них в Париже так принято?! Вроде бы правила приличия должны быть схожи независимо от страны пребывания?

- Приехала в Париж, и не говоришь по-французски? – скептически изогнул бровь незнакомец, выражаясь на чистом русском.

Соотечественник? Хм. Теперь ясно от чего манеры отсутствуют.

Я скупо поджала губы и продолжила вертеть головой в поисках жениха, который должен был меня встретить.

- Говорю. – буркнула нехотя. – Но немного совсем.

Мужчина приподнял уголок выразительных губ. Продолжил меня с интересом разглядывать.

- Ладно! – оптимистично хлопнул себя ладонями по ногам. Обогнул автомобиль, и с изящностью самого лучшего в мире швейцара, открыл заднюю дверцу. – Прошу! – широко улыбнулся, сделал приглашающий жест рукой, даже голову чуть-чуть опустил, имитируя не слишком низкий поклон, аки английскую королеву в карету зовет.

- Меня? – я нахмурилась и уточняющим жестом ткнула себя пальцем в грудь.

- Тебя. – тут же выдал он непринужденный ответ.

Да что ему надо то от меня?! Вот привязался!

- Нет, спасибо. – выдавила скупую улыбку. – Я жду жениха.

- И где же он? – незнакомец огляделся по сторонам, но сделал это слишком уж театрально, мол гляди, нет тут никаких женихов, кроме меня.

- Сейчас приедет. – выдала твердо. – На работе, наверное, задержался.

- Так пусть дальше работает! – с улыбкой ответил мужчина. – А мы пока по городу покатаемся! Я тебе персональную экскурсию проведу?!

- Нет, спасибо. – повторила, устав от слишком назойливого внимания. Мужчина, конечно, что надо! Статный, красивый, правда слегка староват для меня! Сколько ему? Я с прищуром взглянула. Тридцать пять, сорок?

На меня в ответ глядели пронзительные голубые глаза. Лукавые, дьявольские, самоуверенные! Знает, гад, что хорош! Но меня таким не проймешь!