Измена. Не твои дети

1. Пролог

– Чьи это дети?! – рычит он, вглядываясь в двойняшек.
– Мои, – одними губами ему отвечаю, пока все внутри кричит «Наши!» Но вслух я в этом ни за что не признаюсь. – Только мои.
Двойняшки играют неподалеку от нас, разместившись за столиком. Будто чувствуют мое настроение. Бросают короткие взгляды. Льдисто-голубые глаза у обоих сейчас вперемешку с тревогой.
Макар тем временем склоняется ниже:
– Тогда, где их отец и… твой муж? – с претензией дергает бровью.
– В нашем веке женщина имеет полное воспитывать ребенка без мужа, – чеканю каждое слово, и, поддавшись порыву эмоций, хватаю его правую руку. На безымянном пальце кольцо. – А вот где ты жену потерял?! – мой голос холодный и непозволительно громкий. – Ту самую, которой ты со мной изменял шесть лет назад!
Мужчина отходит на шаг, обернувшись к двойняшкам. Когда он их подзывает, все внутри меня покрывается толстой коркой из льда.
Садится на корточки. Строго смотрит на двух белокурых детей.
– Малыши, как дела? – вдруг сменив тон, беспечно интересуется он.
Сынишка смущается, а дочка кокетливо щурится и выдает беззастенчиво:
– Хорошо! Но мы уже не малыши!
– Не малыши? А сколько вам лет?
Отчаянно сигнализирую детям, но в мою строну они даже не смотрят.
– Пять! – старательно топорщит пальчики сын, сдавая меня с потрохами. – Скоро шесть!
Мужчина, шесть лет назад обманувший меня, медленно поворачивается. И пригвождает к стене гневным взглядом.

***

Шесть лет назад.

«Пообедаем вместе?» – снова и снова перечитываю смс от любимого, сидя в душном, переполненном народом кафе.

Нет, время не перепутала. Адрес тоже, вроде бы, тот. Почему он так сильно опаздывает?

Сдуваю с лица прилипшую челку. Конец августа бахнул по столице аномальной жарой. Тяну воду со льдом из стакана.

За соседним столиком сидит женщина, странно косится на меня. Лицо кажется смутно знакомым… Не могу вспомнить где ее видела. Может, модель?

Хотя с женщиной – это я погорячилась. От силы на пару лет меня старше, а значит ей где-то… 24? Просто выглядит так… Элегантно. В деловом брючном костюме с иголочки. Белоснежном, к тому же. Темные шелковистые волосы струятся по плечам. Несмотря на жару – макияж.

Я так никогда не смогу. Ну не каждый день, так уж точно.

А она, я почему-то уверена, просыпается уже при полном параде.