1938: Осень

О книге

Автор книги - Сергей Богданов. Произведение относится к жанру альтернативная история. Год его публикации неизвестен. Книге не присвоен международный стандартный книжный номер.

Аннотация

Данное произведение открывает перед читателем уникальный мир, в котором переплетаются вдохновение и мечты. Автор проводит нас сквозь грань реальности в область бескрайних возможностей, где слова становятся мостами между мыслями и воплощением, а миры рождаются из танца воображения. Главный герой, чьи стремления и переживания мы разделяем, вступает в непредсказуемое путешествие, исследуя свои глубокие желания и страхи. Слова становятся его союзниками в этом мире перемен и открытий. Он встречает разнообразных персонажей, каждый из которых несет свой смысл и символику, помогая ему расшифровать тайны собственной души. Через вихрь событий и переживаний, герой узнает, как слова могут расти от простых звуков до мощных инструментов выражения. Миры, которые он создает с помощью своего воображения, отражают широту его мыслей и желаний. Книга приглашает читателя окунуться в безграничное море творчества и исследования. Это произведение подчеркивает, что каждая книга - это новый мир, где слова созидают уникальные путешествия и приключения, а читатель может стать путешественником в этом волшебстве, находя вдохновение и понимание в каждой странице.

Читать онлайн Сергей Богданов - 1938: Осень

Лопасти вентилятора вращаются так же бессильно, как проворачивается винт, когда двигатель мертв, прострелен навылет, а крутит его набегающий в затяжном падении поток. Ветерок не помогает от липкой жары, ее дважды, трижды в день сменяет проливной дождь, которым накрывает город, оседлавший изгиб бурой реки. Дождь не успевает высохнуть, от улиц и реки идет запах гнили, прения, острый, опасный, мертвящий. На углах зданий вдоль рю Поль Бланши расцветает разноцветная плесень, туман, возникающий в перенасыщенном влагой воздухе, питает ее и простыни влажны то ли от пота, то ли от мокрой жары.

Он попытался ухватиться взглядом за бессмысленно крутящийся вентилятор и усилием воли остановить его. Все равно никакого толка от него нет. Потер заросший щетиной подбородок – фу… даже у пота на губах разбавленный вкус – половина непрекращающегося дождя, половина соли, которую этот преющий сам в себе город, выжимает из его тела.

Внизу сосед-индус, кажется, вышел из опийной комы и дотянулся до своего ситара. Сквозь перекрытия и решетчатую дверь поползли липкие певуче-стонущие звуки, в которых не было никакого толка или ритма, мелодия, которую нашептывали горе-музыканту его апсары со змеиными глазами, прихотливая как извивы дыма от сандаловых палочек, от нее становится еще липче и жарче. И от этих звуков, похожих на навязчивые, то ослабевающие, то усиливающиеся мелодии в голове у сумасшедшего, мучительно хочется то ли накуриться вместе с исполнителем до полного отупения, то ли пустить себе пулю в висок.

Вся французская администрация еще месяц будет отдыхать в горах, где прохладно, или на побережье. Остались только местные чиновники, ремесленники, прислуга, нищие и великая армия из трех тысяч проституток насквозь сифилизированного стотысячного города Сайгона, столицы Французского Индокитая.

И кстати о пулях… Где пистолет? Вот он, родимый. Патрон в патроннике, достаточно взвести курок и надавить на спуск. Но не сегодня.

«Разлагаетесь, товарищ Серебров. Декаданс у вас полный… - и тут же возразил сам себе – Не декаданс. Ненавижу ждать и догонять, а ждать здесь нужно еще сутки, пока информация пройдет туда-сюда. Лучше драка, пальба – но не это. Не это разложение под вяло крутящимся вентилятором и постоянное ожидание какой-то гадости с пистолетом под боком…».

Рекомендации для вас