1. Глава 1. Ольга
Меня била дрожь, и я никак не могла согреться. Горячие струи воды стекали по лицу, мешаясь со слезами.
Я держала его, это самое лицо, все время, пока сидела в баре и смотрела в глаза Платонову. И потом, когда ехала по вечерним улицам, вглядываясь в метель. И даже когда обнаружила, что на моем месте раскорячился незнакомый черный паркетник. Всего лишь выругалась от души и поставила машину поперек, перекрыв оккупанту выезд. Поднялась на пятый этаж, вошла в прихожую, разделась, встала под душ – и только тогда открыла шлюзы.
А ведь с утра ничто не предвещало катастрофы. Ну не считать же горевестником смску от МЧС с предупреждением о метели, гололеде и порывах ветра до двадцати метров в секунду.
Пятница, впереди выходные, а вечером встреча с Кириллом. Мы были вместе уже почти два года, виделись каждый день на работе, и не только, конечно. Но неделю назад он уехал в командировку, и я страшно соскучилась. Сегодня днем вернулся, позвонил, и мы договорились встретиться в новом баре недалеко от офиса. Разумеется, с продолжением на выходные.
А всего через полчаса в дверь моего кабинета постучали…
Я с силой тряхнула головой, но добилась лишь того, что мокрые волосы залепили лицо, а стоп-кадр с изображением девушки в голубом платье, обтягивающем аккуратный животик, сменился видео-роликом…
***
Полумрак, негромкая музыка, чашка кофе на барной стойке. Взгляды в упор, как у дуэльного барьера.
- Оля, я не смогу без тебя!
- А я без тебя прекрасно смогу, Платонов.
- Послушай, это не мой ребенок.
- Вот в это могу поверить. Легко. Потому что каждый потаскун рано или поздно получает в лоб бумеранг. В виде раскидистых рогов. Знаешь, во что не верю? В то, что эта овца пришла оклеветать тебя из мести. За то, что ты ей не дал.
Отпиваю глоток кофе, ставлю чашку на блюдце. Чтобы не позволить ей звякнуть, выдав дрожь пальцев, держу за ручку изо всех сил. Не раздавить бы.
Вид у Кирилла… бледненький. На вруна он явно не учился.
Мерзко до тошноты. Еще сильнее подкатывает к горлу, когда он пытается поймать меня за руку.
Соскакиваю с высокого табурета, задеваю лежащий на соседнем букет сиреневых в крапинку альстромерий. Цветы веером разлетаются по полу. Не специально, но выглядит нарочито, театрально. Брезгливо перешагиваю, и все же один стебель противно чавкает под каблуком. В груди такая тяжесть, как будто кто-то вот так же наступил и раздавил сердце.
