Пейте!
О, не играйте на флейте –
Не надо вести себя робко –
Пейте меня, пейте –
Я пиво, я квас, я водка!
Бейте меня, одним словом,
Или повесьте тряпкой
Рядом с листом кленовым,
Рядом еловой лапкой.
Бейте в литавры смачно
И в барабаны лупите –
Поверьте, не всё так мрачно –
Кровь осталась в пиите.
Так подставляйте же кружки,
Рюмки, бокалы, стаканы! –
Так наставляйте же пушки,
Так наносите же раны!
И пусть во рты, как в колодцы,
Плоть моя соком прольётся –
Пейте, пока вам пьётся –
Пойте, пока поётся!
20.07.10
***
На берегу подсолнечного моря
Живу, не замечая слёз и горя,
В посёлок захожу купить сардин
И пиво пью на площади один.
Моя душа цветёт павлиньим цветом –
Недаром уродился я поэтом –
Цветастые осколки бытия
В поэзию преобразую я.
И из душистых сердцевин растений,
Из тяжких вздохов и глухих сомнений,
Из твёрдых истин и грибной трухи –
Я потихоньку делаю стихи.
30.08.10
Внутренний процесс
За голубым простором где-то
Леса малинового цвета.
«Таких лесов в природе нету».
А если осень! «Ах, да-да».
В лесах – зелёные стада.
«Ну это-то какого хрена?»
А им ввели такие гены,
Чтоб выделяли хлорофилл.
«М-да, этот образ очень мил,
Но нам хотелось бы попроще».
Пожалуйста: В подлунной роще
Гуляет жирный купидон.
«Что?!» Хорошо питался он,
И вот – случилось ожиренье.
«Какое-то стихотворенье
Изрядно пошлое у вас
Выходит». Если на заказ
Пишу, всегда выходит этак.
А впрочем, так: Луна меж веток
Скользит, бессвязно лепеча.
«Простите старого хрыча,
Мне всё же кажется – лепеча».
Ну пусть лепеча – делать неча…
Луна вдруг зацепилась – бум! –
Упала. «Вроде светлый ум
У вас, а вы такую ересь
Всё сочиняете». Надеюсь
Я на поддержку Высших Сил.
«Послушайте, я вас просил
Уже не выражаться всуе».
Но я пред ангелом пасую –
Не я, а он ведёт процесс.
«Пред ангелом? Да это бес!»
27.08.11
Белогорские страдания
Жизни сорвано заданье –
Я не смел, вот и не съел –
Белогорские страданья
Сочиняю между дел.
Мне копать – уж не по летам,
А просить – бросает в стыд.
Надо как-то жить при этом
И иметь приличный вид.
Я пустить таланты в дело
Тщился долгие года,
Но успеха не имело
Это дело никогда.
Воротит лицо эпоха
От моих больших трудов.
Что же, мне и так неплохо –
Есть и пища, есть и кров.
Разве что, взгрустну немного,
Что под боком ни души.
Всё жену прошу у Бога,
Бог чего-то не спешит.
Страшновато как-то всё же
Одному встречать закат.
Но не спорю, Святый Боже,
