С самого детства, я веду дневники, тетради и записи.
При любой возможности, я вкладывала в рифмы всё, что подвергалось анализу, и помещала в них всех, кто составлял для меня какую-либо ценность.
Стихи живут в глубине души. Это продолжение и часть самого себя.
Посвящая стихи человеку, происходит нечто вроде интимной близости с ним. Вспоминая его особые черты, может быть страхи, страсти или связующие вас параллели. О, скольким людям мною были написаны целые оды, Для каждой тысячной влюблённости я находила место для пары тройки самых проникновенных фраз, а для каждой одна тысяча первой, не доставалось ни строчки. Говорит ли это о моём легкомыслии? Эмоциональности? Поверхностности?
Растрачиваясь на эмоции, я всегда отдавалась жизни вся и без остатка, наивно полагая, что это и есть высшая глубина чувств.
Чувства глубокие не проходят со временем, об этом нам свидетельствует наша память.
Память избирательна, мы бы сошли с ума храня в мозгу каждую деталь. Мы никогда не вспомним того прохожего, что наступил нам на ногу десять лет назад, если только он не умудрился наступить на ногу писателю (или поэту) побудив последнего посвятить этому пару строк и навсегда застрять в его, писательском времени.)
Стихи не подвластны рамкам памяти или времени. В них увековечены моменты, люди, эмоции, ощущения…
Я всегда могу пролистать свой «альбом памяти» и вспомнить каждую черточку тех, о ком я когда то писала: вернуться в тот самый парк, посидеть на «той самой скамейке» или встретить рассвет «на той самой крыше». Пусть они давно позабыли мое имя, цвет глаз, звук голоса, я всегда располагаю личным телепортом в «тот самый момент».
Люди, места, моменты, что однажды возникли в моих рифмах, остаются навсегда в памяти, в сердце и в моём единственном постоянстве в виде стихов.
