Выпускник. Часть 1

Голова гудит, будто сквозь нее пропускают ток высокого напряжения. Открываю глаза, осматриваюсь - лежу на мостовой.

Вокруг меня толпа зевак.

Где я?.. Кто все эти люди?

- Живой! - радостно сообщает веснушчатая девчонка лет двенадцати, тыча в меня пальцем.

- Эй, ты чего в меня тычешь? - спрашиваю сипло. Ловлю себя на том, что едва шевелю губами, а зубы нехорошо стучат.

- А чего ты тут разлегся? Мешаешь движению машин, - важно поджимает губы девчушка.

- А куда уехал внедорожник, под колеса которого я угодил? - вращаю глазами в разные стороны.

Что за манера - натворить дел и свинтить с места дорожно- транспортного происшествия.Похоже, очередной блогер или придурок-толстосум, купивший права.

Подтягиваю ноги. Замечаю, что обут я как-то странно - в темно-коричневые сандалии советских времен.

Что за черт?

С недоумением пытаюсь восстановить хронологическую последовательность всех событий.

Я же должен понимать, что происходит.

Вчера смотрели в гостях футбольный матч. Валидольный. Провальный. Видимо, кто-то из возмущенных парней ушел в моей обуви, а мне досталась чужая обувь из жесткой грубой кожи.

- Какой внедорожник? - округляет зеленые глазища девчонка. - Вот под этот грузовик ты угодил, - кивает за мою спину.

- Под этот? – пытаюсь уловить смысл сказанного. С подозрением кошусь через плечо. Разглядываю ретро грузовик ГАЗ -52. Самое место ему в музее. - Так он не на ходу.

- Еще как на ходу, - спорит девочка. – А ты похоже, сильно пострадал, особенно твоя голова. Посиди тут, сбегаю платок намочу на колонке, приложишь к голове.

- Зачем мне прикладывать твой мокрый и грязный платок к голове?

- У меня бабушка так лечит.

Девчонка убегает, а до меня только доходит, что она сама чудная. Сейчас в городе почти не осталось водозаборных колонок. Мы же не в деревне!

Упершись спиной о колесо грузовика, сижу на мокрой дороге, удивляясь и разглядывая окружающий меня мир.

Наблюдаю, как по соседней полосе проезжает автомобиль - москвич. А вот и запорожец, и «копейка».

Может, у меня что-то со зрением? Тру глаза. Открываю.

По мостовой едут автомобили только отечественного автопрома из далеких семидесятых годов прошлого века. Москвичи, запорожцы, газики, два стареньких пузатых автобуса пристроились в ряд.

Качаю головой, пытаясь избавиться от наваждения. Ничего не выходит.