Наруто: Черное Зеркало

Не знаю, в какой точно момент я начал понимать, что с моим привычным окружением что-то не так, но думаю, это уже и не важно.

Проснувшись, как мне тогда казалось, глубокой ночью, рука привычно потянулась в сторону тумбочки, пытаясь вслепую нашарить лежащий на ней телефон.

Странно…

Мелькнувшая в голове мысль всё никак не хотела доходить до моего заспанного мозга, поэтому даже спустя несколько продолжительных секунд, я продолжил начисто игнорировать тот факт, что отсутствие на своём месте побитого жизнью смартфона не является нормой.

Втянув воздух чуть сильнее обычного, я подметил и вторую странность. Он был немного спёртый и прохладный, а также по какой-то причине отдавал запахом сырой земли, старых лекарств и горьких трав.

Хрень какая-то.

Подавив в зародыше соблазнительные нашептывания лени, я всё-таки смог заставить себя оторвать голову от подушки и, подтянувшись на локтях, немного осмотреться. Первые несколько секунд было очень темно, но постепенно заспанные глаза начали привыкать к окружающему меня мраку. И вид, мягко говоря, меня не обрадовал.

Закрытая комната.

Стены — гладкие, каменные, без единого окна.

Одна-единственная дверь.

Интерьер аскета: низкий стол, даже стульев нет, старый шкаф, прикроватная тумба, небольшое настенное зеркальце и собственно сам предмет мебели, на котором я сейчас лежал.

Пахнет плесенью, пылью и древесным маслом.

Облизав в миг пересохшие губы и усилием воли подавив зарождавшееся где-то глубоко внутри чувство иррационального страха, я опустился босыми ногами на ледяной пол.

То, что это была не моя спальня, я понял почти сразу. Тяжело не понять, когда окружающий мир меняется настолько кардинально. Вариант с больницей, как и с похищением отпадает сразу. Первое даже не смотря на любителей приложить свою мохнатую лапу к госбюджету отведенного на нужды простого люда выглядели не столь плачевно. Да и в какой современной больнице в воздухе витал легкий запах каких-то трав? Разве что меня похитили шаманы… Впрочем, этот вариант тоже не катит.

Зачем кому-то было бы похищать меня?

Больной, прокуренный мужик слегка за тридцать, чья половина не самой большой зарплаты уходит на лекарства. Органы? Да кому нахрен сдались мои органы?

В общем и целом выходила какая-то чертовщина и эта повисшая воздухе неопределенность заставляла мой мозг натужно скрипеть, пытаясь найти чёртов ответ на бьющий набатом вопрос: