Имя
Автор книги - Виктор Попов. Произведение относится к жанрам современная русская литература, историческая литература. Год его публикации неизвестен. Международный стандартный книжный номер: 9785449343895.
Суворов.Военный гений и массовый убийца, национальный герой и «кровавый карлик», бесстрашный офицер и обманутый муж, фельдмаршал и забытый всеми старик…Кто же он, Суворов?Роман-воспоминание, роман-сражение, роман-преображение…
Читать онлайн Виктор Попов - Имя
Редактор Ира Вильман
Дизайнер обложки Александр Привалов
Корректор Елена Яковлева
© Виктор Попов, 2018
© Александр Привалов, дизайн обложки, 2018
ISBN 978-5-4493-4389-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Артуру
Война – отец всего, царь всего; одних она явила богами, других – людьми; одних она сделала рабами, других свободными…
Гераклит Эфесский
Война – это великое дело для государства, это почва жизни и смерти, это путь существования и гибели.
Сунь-цзы. Искусство войны
Жестокий порывами, бесстрашный по натуре, он мог невозмутимо-спокойно видеть потоки крови, пожарища разгромленных городов, запустение истреблённых нив. Это была копия Аттилы, с его суеверием, верою в колдовство, в предвещания, в таинственное влияние светил…
Людовик XVIII. Мемуары
Бей, барабан, и военная флейта
Громко свисти на манер снегиря.
Иосиф Бродский. На смерть Жукова
Всю зиму во сне генерал-фельдмаршал кричал и плакал. Васька-фельдшер считал, что виной всему привычка спать навзничь и натопленные до состояния бани комнаты. Не нравились горе-лекарю и пуховые подушки. Они никак, по его псевдоученому мнению, не вязались с постелью генерала: охапками сена, брошенными прямо на пол. Больной находил такие объяснения «слишком правильными», а потому неверными. Но Ваську вопреки обыкновению не бил и не бранил, отсылал от себя молча, назначив виновным снег.
Обвиняемый явился на Покров, большими, похожими на клочки ваты, хлопьями, да так и остался лежать, к февралю потолстев в полях до аршина-полтора, а у заборов и стен и до сажени. Жизнь в имении, и без того не отличавшаяся разнообразием, окончательно замерла, а хозяин его просыпался теперь ночью дважды. Водилось за ним это и раньше, но только в последнюю зиму первое, незапланированное режимом пробуждение стало частью давно установившегося распорядка, и прислуга уже поговаривала:
– А всегда так было…
– Да, сколько помню себя…
– С полковника все началось, с Новой Ладоги…
– Да раньше, раньше… С немчурой когда дрались…
– Это ж треть века считай?
– Ну, а я о чем? Всегда…
В эту ночь до первого крика фельдмаршалу снится скачущий на гнедом трехлетке белокурый мальчик. Заливные луга сменяются рощами, лесные дороги полями ржаной озими, но всюду идет дождь – весенняя гроза с быстротекущими голубыми просветами в черных тучах и порывами ветра, играющими ветвями и прижимающими к земле травы с одинаковым, похожим на шелест свежей бумаги, шумом. Узнать себя в мальчике – не великий труд. С тех лет он лишь немного вырос, да цвет волос напоминает теперь редкий пепел, брошенный на голову неумело-наивной рукой провинциального живописца. Узнать мать и няню, кинувшихся ему навстречу, сложнее. Лица их он давно не помнит, и если что-то и осталось в памяти, то это тепло рук, но в этом сне мальчик бежит мимо женщин, разбрызгивая во все стороны капли собранного за десяток верст дождя. На ходу он скидывает мокрую насквозь рубашку и встряхивает головой, как пес. Взволнованные, на грани плача голоса мамы и няни приближаются, но их опережает отец коротким «Опять?».
