© Владимир Спиртус, 2018
ISBN 978-5-4493-3576-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Рисует яблоко Сезанн
И винную бутыль.
Покатый край мутно-зелен
Будто придонный ил.
И время как на дне реки
И на гребне горы
Стоит, струится и течет,
Замкнувшись изнутри.
Кружится черный диск. О, соло мия!
Италия мерещится вдали
И оттисками солнца
Плавит веки,
И море ее
Плещет за проливом
Ушные раковины
Наполняя гулом…
Свежевыпавший снег
Скороканувший снег —
И зимы и весны
Ослепляющий бег.
Одиночество губ,
Одиночество снов,
Как хирургом на рану
Наложенный шов…
М. Волошину
Угрюмое пространство камня.
О, плато!
Самодовлеющая плоть,
Где стиснутость и холод,
Упрямство, зажатое в тиски.
Зигзаги трещин,
Как свитков письмена, судьбы
Неявное предначертанье.
1984 г.
Жестких трав натянутый парус
Унесет в изумленные дали,
Где изломанных гор гряда
Словно конских крупов мельканье.
Здесь, на яйле, дом недостроенный —
Среди лета случайный причал.
В этом доме смуглянка юная
Как шиповник цветет между скал…
Безпредметна весна.
Через россыпи рыхлого снега
В решетках садов
Пробиваясь
Она – не цветение и не желанье,
А ускользающий воздух.
В воздухе нечто воздушное,
Что ускользает и тает.
Матовые спины женщин.
Каменные плиты,
Раскаленные от зноя.
На зыбкой поверхности воды —
Гравюры из лоз и листьев,
Лоз и листьев только.
Светлые струи
С красным подтеком печали…
И вновь тебя врасплох застанет
Нечаянно нагрянувшая стая.
Волнообразное движенье крыльев,
Гортанный крик и облик неба смутный,
А ветер будет
Громыхать калиткой,
И сонно дождь
Струиться на песок…
Дни горьких трав
И солнца слабых пятен,
Обломанных ногтей,
Обугленных холмов.
Дни мертвых ос
И сонных виадуков,
Больничных стен
И в грязь затоптанных цветов…
С громким приветливым лаем
Овчарка навстречу.
Миска на грядке с петуньями,
Вьющийся виноград.
Велосипед на стене в коридоре высоком.
Пятна от сырости, свечи,
Запах жареной рыбы
И старушенции добро-внимательный взгляд.
Поблекший виноград
На костылях шпалер.
В дождливой пелене
Долины полусумрак,
И утра хмурого
С холмами пересуды,
И стыд от мутной
Жалости к себе…
Боже, ты знаешь за что,
И мой ропот не слушай.
Верю: развяжешь узлы
И разгладишь дороги.
Боже! Храни это все:
Светляка в кулаке малыша,
