Часть первая
После свадьбы
– Папа, ты еще не готов? – ахнула Елена Андреевна. – Ты с ума сошел!
– Если бы ты знала, как мне тошно идти на эту свадьбу!
– Господи, папа, ну что ты такое говоришь? Твоя внучка наконец-то выходит замуж! Я уж и надежду потеряла. Двадцать семь лет и не замужем. А тут такая партия! Давай я тебе галстук завяжу.
– А без галстука никак?
– Папа, ты издеваешься? – горестно всплеснула руками Елена Андреевна.
– Ох, грехи наши тяжкие… Ну, завязывай. Ты бы небось с удовольствием затянула на мне эту удавку, чтобы поганый старик не сбивал с панталыку твою дочь.
– Папа, как не совестно? Какой же ты старик? Ты вполне еще импозантный мужчина.
– Семидесяти трех лет. Это по общепринятым меркам уже старик. Никуда не денешься. Хотя в душе я еще молод. – Он лукаво подмигнул дочери. – Одно меня примиряет с этой свадьбой – можно будет потанцевать с молодыми красотками. А в остальном все это хрень болотная.
– Папа! Почему ты так настроен?
– Да потому что Полька его не любит. И какое тут может быть счастье, скажи на милость?
– Боже, с чего ты это взял?
– Чую!
– Ах, разве оно вообще бывает, это счастье? Что-то я не встречала… Да и собственный опыт…
– Тебе не повезло, потому что ты дура. Не за тех выходила, не с теми спала. Семейное счастье требует ума.
– А ты с твоим умом много счастья видел? На старости лет один как перст. Анфиса твоя не в счет.
– Я ж говорю – дура! Если хочешь знать, я вполне счастлив на старости лет. Мы с твоей матерью вовремя разбежались. Ты уже не боишься, что мы опоздаем?
– Нет, я выехала с запасом, я же тебя знаю.
– Значит, не вовсе дура, это утешает, – примирительно улыбнулся Андрей Антонович. – Ладно, идем. А все-таки лучше бы этой свадьбы не было.
– Объявляю вас мужем и женой!
Мендельсон, шампанское, цветы, поздравления. У мамы на глазах слезы.
– Полюшка, поздравляю, родная, ты счастлива?
– Поль, кинь букет мне, ладно? – жарко шепчет в ухо подруга Настя.
Я, наверное, должна сейчас умирать от счастья – свершилось! А на меня вдруг навалилась тоска. Зачем мне все это? Предстоящий свадебный пир внушает мне ужас. Прорва народу, половину я просто не знаю. Насмешливый взгляд деда только усугубляет мое состояние.
– Что, Полька, сдрейфила? – шепчет он, обнимая меня. – А я предупреждал, но теперь уж поздно… А впрочем, сбежать никогда не поздно.
