На бумаге, как на снегу…

день угасал, едва смеркалось,

сирени по аллеям дым,

за ним скрываясь, лето кралось,

и месяц был таким худым,

ушёл последний день весны,

а я влюбиться не успел,

совсем не то сулили сны,

и не о том мне ветер пел,

я не спешу, ведь на погосте,

наслышан я, такая скука,

мы все здесь временные, гости,

но тяжела с Землёй разлука,

кольцо заветное в руке,

Вселенной чую круговерть,

сужу о бренном налегке,

и пусть лишь в спину дышит смерть…

что– то стал я невезучим,

грузят, суки, не везу,

я манерам не обучен,

и не выпущу слезу,

хорошо бы, стать Ван-Дамом,

забрести в соседний бар,

по-французски, здешним дамам

запалить любви пожар,

хорошо бы, если сразу

сбросить всё ярмо проблем,

щуке, рыбке только фразу,

и не будет этих тем,

хорошо лишь на погосте,

тишь и божья благодать,

мы ещё пока здесь гости,

чтоб ушедшим здесь воздать,

все, пока в одном котле,

в своём соусе, как шпроты,

тлеет жар ещё в угле,

сам пойми, зачем и кто ты…

лишила жизнь тебя стыда,

она безжалостно жестока,

с мужчиной ты лишь иногда,

а так одна, ты одинока,

былые комплексы, привычки

совсем исчезли, без следа,

заключена любовь в кавычки,

порою слёзы, как вода,

уже не смотришь на иконы,

у них не просишь ничего,

обходишь правила, законы,

и без друзей, и без врагов,

не ждёшь, не веришь, не случится,

живёшь, и не идёшь ко дну,

как одинокая волчица,

пока не воешь на луну…

ну, не любит шея плаху,

солнца блик от топора,

делать нечего, в рубаху

первой свежести с утра

облачаюсь, слава Баху,

слышу, как звучит орган,

спирта, водки ли рюмаху,

и патрон один в наган,

стены в плесени и мрачны,

коридор, звучат шаги,

приговоры однозначны,

для народа все враги,

только там, уже в тоннеле

понимаешь, кто есть враг,

тут и ангелы поспели,

вот ещё один дурак,

просыпаюсь в одночасье,

по лицу холодный пот,

я живой, вот это счастье,

всё иное анекдот…

черёмуха взорвалась в этот вечер,

наполнив ароматом грусть,

как жаль, что цвет её не вечен,

а, впрочем, так всегда, и пусть,

а рядом дремлет куст сирени,

её гримёр ещё в пути,

в природе всё, как и на сцене,

и время есть, когда цвести,

у каждого из нас есть время,

не надо, милая, страдать,

лет череда, увы, не бремя,

чтобы красиво увядать,

идёт за нами наше племя,

в нём наши вложены труды,