– Все хорошо! Все в деревне хорошо! Хорошо! – ревет
двухкассетник Сереги, когда я пробегаю мимо его забора.
Дышу ровно. Осталось совсем чуть-чуть.
Митька уже устал и сбавляет темп бега. Сейчас я его догоню.
Чуть не сшибаю пару куриц и петуха, что будто специально
бросаются под ноги.
– В деревне все нормально! В деревне хорошо! – доносится
вслед.
Серый, как только начинает ковыряться с мотоциклом, всегда
врубает «Сектор Газа». Заездил уже всю кассету. Старая техника, но
работает. А мотоцикл – древний ИЖ Юпитер. Два дня ездит, неделю
после ремонтируется.
Митька оглядывается. Глаза его распахиваются, когда он осознает,
что я догоняю.
– Попался! – восклицаю я.
Мой кулак попадает парню в ухо.
– Это что же твориться! – на всю деревню разносится визг бабы
Глаши. Бабушки Митьки. Блин, она то здесь откуда?! До их дома еще
бежать и бежать. – Средь бела дня убивают! Ах, ты, изверг окаянный!
– это уже адресовано мне.
Бабка кидается на меня с кулаками. Успеваю отбежать.
Решаю пожаловаться и отбелиться.
– А чего он?! – указываю на Митьку. – Жимолость у нас ворует! А
как клубника созреет, ее будет обрывать! Знаем, в том году
проходили!
– Не, не было такого! – отползая и поглядывая на свою бабку,
отрицает Митька.
Врет зараза!
– Брешешь! – обвиняющее тыкает в меня крючковатым пальцем баба
Глаша. – Мой Митенька хороший мальчик. Не то что ты, обалдуй! Вон,
вырос верзилой, теперь обижаешь остальных!
Вот это было несправедливо. Я то как раз стараюсь заступаться за
младших. Но этой старой ворчливой карге не объяснишь. Внучок – это
внучок. Он виноватым быть не может.
– Я на тебя участковому пожалуюсь! – доносится мне в спину.
Ага. Как же. До поссовета еще добраться нужно. И застать
Григорича на месте. На автобусе до поселка от нашей деревни минут
тридцать ехать. Вряд ли бабка поедет сама. А Митька участковому
жаловаться точно не будет. Это знаю наверняка.
Сам я как раз только приехал из поселка. И застал Митьку под
кустом нашей жимолости. Моя бабушка в этот момент
отсутствовала.
И вернулся я с плохими новостями. Инсулин, всегда возимый в
поселок для больных сахарным диабетом в нашем районе, на этот раз
не привезли. О чем и рассказываю бабушке, когда возвращаюсь после
неудачной попытки наказать Митьку.
– В город нужно ехать, Ванюш, – сообщает мне она. – Завтра. На
неделю у меня еще есть запас.
