В «Сайгоне» подавали классную вьетнамскую водку. «Неп
Мой». Сорок пять оборотов. Проваливается просто отлично, не то что
наша родная. Можно пить и без закуски, но лучше, конечно, закусить.
«Неп Мой» коварен. Если не закусывать, унесет быстро. Из чего ее
гонят, одному богу известно. Но похмелье щадящее. А если не мешать
с пивом, то вообще нормально. Просыпаешься свежий как
огурчик.
Кстати, «Сайгон» — это не город на юге Вьетнама, а
кафешка на севере Москвы. Ничего себе место. Простенько и со
вкусом. А цены по столичным меркам более чем гуманные.
В «Сайгоне» за широким столом, накрытым клетчатой
скатеркой, сидели трое.
Владимир Остапов, режиссер. Высокий, косая сажень в
плечах, на запястье дорогие котлы, во рту белоснежные зубные
импланты. В движениях усталость и ленца. Во взгляде чуточку
надменности. Друзья зовут его Остапом.
Гога, он же Жора, он же
Юрий, он же Гора, он же Гоша Шпаликов по кличке «Кабан».
Добродушный толстяк, чем-то напоминающий актера Джо Хилла времен
фильма «Superперцы». Работает
курьером.
Виктор Луцык, популярный автор романов ужасов.
Среднего роста, голубоглазый блондин. На лбу едва заметный шрам.
Характер сложный. У него нет клички, с такой фамилией она просто не
нужна.
— И что тебя все в эту дыру тянет, — вздохнул Остап,
взглянув на Кабана.
— Нормальное место. Не хуже других, — ответил тот,
налил в пиалу зеленый чай из белого квадратного чайника, сделал
глоток и зажмурился от удовольствия.
За соседним столом здоровенный дядька с аппетитом
закусывал водку какой-то вьетнамской снедью. Через стол от него две
девчушки хлебали фо-бо и хихикали. Больше в «Сайгоне» никого не
было.
— Надо быть к народу поближе, Остап, — сказал
Луцык.
Режиссер скривился:
— Прекращай.
— Что?
— Прекращай меня так называть.
— И как же тебя прикажешь называть? Владимир
Данилович?
— Даниилович.
— А чего не Вольфович?
— Хватит собачиться!
— навел порядок Кабан. — Когда
Джей подойдет?
— Сказала, минут через двадцать. Она тут недалеко,
поет в кабаке, — зевнул Остап.
— Так может, уже закажем? — Луцык почесал горло. — А
то скучно стало. Пока там Джей объявится...
— А ты, я вижу, уже с утра заказываешь, — подметил
повелитель артистов.
—
Всего-то пару пива выпил... Ну ладно, четыре... В конце концов,
имею полное право! Я роман закончил.
— И про что на сей раз? Вампиры, зомби,
оборотни?
