Человек – занятная зверюга. Один, к примеру, поскользнулся на
ровном месте, и – хлоп! – темечком о землю. Был человек – и нет
человека. А вот другой получил удар шаровой молнией – и ничего,
выжил. Только брови с ресницами выгорели начисто.
Или вот, помню, у нас, в летном
училище, был случай. Один курсант заснул на подоконнике пятого
этажа, выпал из окна и приземлился лицом на торчащий из земли
металлический штырь. Железка пропорола ему челюсть и вышла наружу
над самой макушкой. И ничего – живехонек. Нет, само собой, была еще
операция и долгий период восстановления, но после больнички он
чувствовал себя очень даже неплохо. То и дело хвастался, что у него
в роду все такие везучие.
Но везение – штука переменчивая.
Живой пример тому я – Вук Обранович,
больше известный как Проныра. Кем я был? Фартовым мошенником и
любимцем женщин. А кем стал? Жалким водовозом, вкалывающим за гроши
на задворках Вселенной.
Кстати, прямо сейчас, когда мою
голову посетили вышеизложенные мысли, в мою грудь направлены два
мушкетных дула. Владельцы оружия – пара косматых отморозков – не
сводят с меня глаз и свирепо ухмыляются. И все идет к тому, что
скоро я стану мертвым водовозом.
Я зажмуриваюсь, и перед моими глазами
проносится вся моя жизнь. Ведь именно так случается в предсмертные
секунды, не правда ли? Я вижу все то и хорошее, и плохое, что со
мной было. Детство, юность, зрелость…
Боюсь ли я смерти? О, нет. Глупо
бояться того, что неизбежно. Хотя нет, вру. Меня пугает сам процесс
умирания, который может быть долгим и мучительным.
Я отчетливо помню тот день, когда
впервые увидел человека, умирающего в тяжелейших страданиях. Этого
бедолагу подстрелил Циклоп. Тогда мы несли дежурство на караульной
вышке и вдруг увидели какого-то субъекта, который направлялся в
нашу сторону. Мужик был явно не в себе. Походу, сильно перебрал с
самогонкой. Иначе как объяснить то, что он средь бела дня, в
одиночку собирался атаковать наш Форт? На наши предупредительные
команды нарушитель никак не реагировал. Шел уверенной пьяной
походкой, в руках рогатина, на устах: «Ура!».
В другое время мы бы просто
посмеялись над незадачливым воякой, но вышедший из строя дуршлаг,
как мы называли силовой купол, защищавший Форт, не способствовал
юмористическим проявлениям. На самой верхушке охранного сооружения
зияло с десяток дыр, что и давало повод для его сравнения с
предметом кухонной утвари. Эти отверстия были заводским браком, и
мы не раз обращались к начальству с просьбой об устранении
дефектов, но в ответ получали только пустые обещания. А вот теперь
купол еще и перестал работать! Наш старший техник Гуччи пообещал
вскорости починить генератор, ну а пока мы были в диком
напряге.
