Сегодня мой папа, профессор медицины, позвал меня в свой кабинет.
— Роза, мне надо с тобой поговорить, — усадил он меня в высокое кожаное кресло, а сам подошёл сзади. Пожил мне руки на плечи.
— Я тебя слушаю, папочка, — потёрлась я щекой о его мягкую кожу.
— Завтра мы празднуем твой день рождения, — напомнил мне он. — Уже восемнадцать.
— Правда, здорово! — улыбнулась я. —Теперь я могу делать всё, что захочу!
— Почти, — кивнул мой папа, и крепко сжал моё плечо.
Отошёл, уселся в своё кресло за огромным столом и, глядя мне в глаза, продолжил:
— Завтра мы устроим огромный праздник в честь твоего совершеннолетия. К нам придут самые разные люди. Богаты, влиятельные мужчины, — не отводя от меня своих глаз, произносит он. — Ты оденешь своё пышное розовое платье с открытыми плечами, которое я купил тебе.
— Да, спасибо, оно очень красивое! Спасибо, папочка, — захлопала я в ладоши. — Как жаль, что мама не с нами, — вдруг вспомнила я о своём горе.
Ведь моя мама умерла очень-очень давно. При родах. И я её никогда не видела.
Сколько себя помню, меня всегда воспитывал мой папа. Был всегда рядом. Заботился обо мне. Наряжал как куклу. Ни в чём не отказывал: игрушки, книжки и поездки, всё самое лучшее.
Единственное, он так всегда беспокоился и переживал за меня, что мне практически не разрешали общаться с другими детьми. Особенно с мальчиками.
Но у нас большой загородный особняк, а мой папочка — очень известный профессор. Гений медицины. И поэтому у нас дома часто гостили его друзья-врачи, которые всегда играли и общались со мной.
И мне никогда не было скучно.
И вот сейчас мой самый лучший на свете папа устраивает торжественный приём в мою честь, где соберутся самые известные профессора, доктора наук и учёные.
Все мужчины.
— Но ты должна знать кое-что, — продолжил мой папа. — Что я скрывал от тебя всю твою жизнь.
Моё сердечко начинает бешено биться: что это за секрет такой?! Может быть, что-то про мою маму?
— Ты не моя родная дочь, — треснувшим голосом произносит мой папа, и у меня холодеет в груди.
Огромный комок давит на горло, я сглатываю. Наверное, я ослышалась.
— А кто же тогда? Кто тогда мой настоящий отец? — разлепляю я губы, и слышу в ответ:
— Никто не знает, кто твой биологический отец. Твоя мать восемнадцать лет назад родила тебя у меня на столе и сразу же умерла. И я решил оставить тебя. Удочерить, — признаётся он. — Но я считаю, что спустя столько лет ты должна знать всю правду, особенно накануне такого важного дня.
