Под конец лета зарядил мелкий и холодный дождь, он вмиг
напомнил, что за окном совсем не Турция. Река издали перестала
казаться морем, метровая полоска грязного песка с галькой —
прожаренным солнцем пляжем. Только встроенный в усадьбу пищеблок
продолжал дарить ощущение настоящего зарубежного «оллклюзива»[1], а
именно — исполнение любых кулинарных фантазий бесплатно и с
великолепным сервисом…
Вариант своих приключенческих записок в стиле «Туда и
обратно»[2] я уже изложил полностью и, несмотря на все старания, не
мог сделать существенных дополнений даже при настойчивых пытках
ассоциациями.
В итоге вышло штук триста плотно исписанных страниц, на которых
я постарался максимально подробно изложить все факты и слухи
интересовавших меня сорока пяти лет истории мира и СССР. Так что
оставалось лишь радоваться краткой передышке и проводить чуть ли не
целые дни в постели с любимой женщиной.
Но чем дальше, тем сильнее давило навязчивое ощущение
приближающихся перемен…
Какими они будут, что готовит судьба: «трон или плаху»?
От меня сие уже не зависело…
Спать не хотелось…
Осторожно вытащив своё плечо из-под головы Кати, я встал и
подошёл к окну.
Серая хмарь тяжёлых туч не оставляла надежд на прогулку и
купание. Да и вода последнее время стала совсем не по-курортному
холодной. На этом скучном фоне неожиданные крики, донёсшиеся
откуда-то из глубины дома, воспринялись даже как нечто
любопытное.
— Горим! Горим! — взывал громкий женский голос, но
настоящей паники в нём не чувствовалось.
Следом, под быстрый перестук каблуков, кто-то прокричал:
— Пожар у нас! Выходите скорее!
И правда, что-то слегка потянуло дымом.
Впрочем, переживать не стоило: первый этаж, под окном мягкий
газон — тут можно сгореть только после литра водки и то, если
специально постараться.
А вот помочь людям не помешает, хотя там, наверное, и так от
охраны не протолкнуться, не меньше десяти человек, всё же мы
находились на государственной даче члена Президиума ЦК КПСС,
товарища Шелепина. Причём не бывшего партийного вождя, а очень даже
действующего, молодого и энергичного. Да и каким ещё ему было быть
в сентябре тысяча девятьсот шестьдесят пятого года?..
Другой вопрос: как сюда попал я, Пётр Юрьевич Воронов, тысяча
девятьсот восемьдесят второго года рождения, двадцати восьми лет от
роду. Образование высшее, не судим, не привлекался, русский и всё
такое. Владелец небольшой фирмы на два десятка сотрудников,
занимающейся работами по системной интеграции, строительством
всяческих локальных сетей, а также — настройкой маршрутизаторов,
коммутаторов и прочей IT-инфраструктуры.
