Юрка

Симина Светлана

Юрка

Москва

А может…

А, может быть, я просто лишь жила

И от того счастливою была?

Сводил меня с ума обрывок ночи.

Кто вы такие, что вы смеете пророчить?

Мгновенья фраз, вы сводите с ума.

А, может, мною милый любовался?

А, может, он со мной встречал зарю?

А, может, не случайно он отдался

Владеющему змеями царю?

А, может, просто он, как я, страдает?

А, может, вовсе не желает жить?

Зачем, его вы к пропасти толкая,

Всё продолжаете сей жизнью дорожить?

А, может, мы, закат родной встречая

И не желая кофе или чая,

Вкушая вод подземных чистых вкус,

В объятьях вечных правильных искусств,

Познали счастье, вас не замечая?

Кто вы такие? Прочь гоню, долой!

Идите вы туда, куда послали.

Самим же посылать вам не впервой!

А за свои слова мы отвечаем.

Идёт война

Война идёт. Незримые войска.

Они не в плоть. Они стреляют в душу.

Ранение… окутала тоска.

И сердце рвётся из груди наружу.

Кругом обман, коварство… слово "честь"

Лежит в строках забытого поэта.

Забыли мы, что счастье в жизни есть,

Ведь нам оно давно не шлёт приветы.

Деньгами подменили, суетой

То, что являлось ранее заботой.

И кто теперь готов дарить покой?

Кто пропоёт нам ласковые ноты?

Уходят лучшие. Уходят в Небеса.

И чахнет люд давно не от простуды.

Они сердец забыли голоса.

Забыли ритм былой и амплитуду.

Война идёт. Незримые войска.

Сорвав бушлат, предстали нам во фраке.

Осколки в венах, кровью на висках.

Калеки мы таинственной атаки.

Погоня – устаревший уж манёвр.

Мы сами грудь под пули подставляем.

Идём туда, где нас сожгут огнём.

Идём в тот край, в котором пропадаем.

Древняя наука

Три к одному? А, может, одна треть?

Так тройки ж две – окружат единицу.

Предстанет перед взором цифра семь.

И на бок восемь перед ней ложится.

Так пусть скорее ляжет на бочок

В величие своём и совершенстве.

Как удивительно поёт, порой, сверчок!

А мы всё спорим, как в глубоком детстве.

Пора уже понять всю цифр суть.

Пора принять протянутую руку.

Любовь сама нам шепчет: В добрый путь!

Пора с порога гнать пинком разлуку.

Пора кончать с рыданьями навзрыд.

Пора завязывать уж с пьянкой в одиночку.

Душа, как брошенный щенок, скулит.

Пора уже на чём-то ставить точку.

Да не на том. Не разум здесь судья.

Он никогда не сделает счастливым.

Вся эта бесполезная гудьба

Навряд ли хоть мгновение откинет.

Всё есть в душе, всё в памяти, в сердцах.

Играть на чувствах жёстко, аморально.