Не жалуйся, что жизнь всегда трудна…
Не жалуйся, что жизнь всегда трудна.
Что все смоковницы вокруг бесплодны.
Что реки все, увы, немноговодны -
Рукою лишь коснуться можно дна.
Иному – тень листвы, другому – плод,
А третьему – к ним путь означен раем.
Кому-то – жемчуга, кому-то – плот
И берег – там, за горизонта краем.
Скажи… – просил меня пришелец…
– Скажи… – просил меня пришелец,
Одетый странником убогим.
Слова, похожие на шелест,
Звучали долго за порогом.
– Пойдём! – позвал второй. В доспехах,
Средневековый рыцарь знатный.
От моего немого смеха
В прах обратился меч булатный.
– Забудь, – шепнул мне кто-то третий,
В осеннем ветре растворившись.
И, никого уже не встретив,
Живу, в последний раз родившись.
Мне страшно в мире этом. Я нагою…
Мне страшно в мире этом. Я нагою
Пришла сюда. Уйду – уже в одеждах,
Которые истлеют. Между мною
И вечностью – нить тонкой паутины.
А всё вокруг– мираж, одни руины…
Гляжу уже из завтрашнего дня.
И, странствуя по дивным закоулкам
Своей души, и по канату духа
Стремясь забраться выше… Эхом гулким
Зов плоти иногда достигнет слуха,
И снова – в бездну,в адский жар огня.
Безумные ночи. Бессонные ночи. Затменье…
Безумные ночи. Бессонные ночи. Затменье
Сегодня же лунное. Значит, не будет и света.
И чёрная тьма, наложившая чёрное вето
На мысли мои, диктует свои сновиденья.
О чём мои сны? Они сотканы в общем-то просто -
Цвет, запах, касанье… Меж ними – какая-то нота.
Париж обнажённостью башни представлен, и кто-то
Все рёбра собрал в один металлический остов.
По улице узкой пройдя, захожу в мастерскую.
Художника профиль знакомый… Проклятая память!
Я видела где-то, когда-то картину такую.
Оплывшие свечи… Почти что погасшее пламя…
Да это же я, только в платье из прошлого века.
Часы приготовились вдруг к полуночному бою.
И чёрная тьма, на всё наложившая вето,
Случайную встречу скрывает внезапно собою.
Безмолвствует Душа в темнице тела…
Безмолвствует Душа в темнице тела.
То явь, то сон – и что из них изнанка
Не быта, Бытия?
И спозаранку
Не ошибаюсь ли, что Это – Я?
И Время секундой скатилось
В озеро Вечность.
И горсточки праха хватило,
Чтоб жизнь началась…
А время бывает самим собой?..
А время бывает самим собой?
Вне всяких миров парящим свободно?
Не сжатым в секунды столь безысходно?
Не перелитым в стонущий бой?..
