Лера, ноябрь 2021 года
— Господи, ты совсем не изменился! — выкрикиваю, теряя самообладание, удары сердца разносятся курантами в висках, горло опаляет хранившаяся годы ярость.
— А ты бы хотела видеть меня другим? — он идет в наступление, прищуривается точно так же, как тогда, кривит губы. — Или, погоди… Ты вообще не хотела меня видеть? Так?
— Прошло десять лет! — ору я сквозь шипастый ком в горле, царапающий и мешающий дышать.
Мне хочется вцепиться в это красивое лицо, хочется оставить на нем сочащиеся кровью полосы, ровно такие же, какие он оставил на моей душе, когда…
— И тебе этого хватило?! — отголосок эмоции проявляется в заходивших желваках и сжатой челюсти, и тут же скрывается. Конечно, ледяной принц, черт его дери!
Я задыхаюсь, захлебываюсь собственными словами, своими чувствами, которые он сейчас, как и раньше, множит на ноль, обесценивает. Как он может?! Как у него совести хватает так говорить?! Я умирала по нему десять лет назад, сдыхала, как самая преданная из псин. Училась жить заново, без него, с трудом, через боль, слезы, чувства, такие больные, еще хуже, чем эти, но я училась жить без него, как могла. И все это время он был жив. Жил без меня десять лет, пока я задыхалась! Как он смеет теперь пенять мне этим?
— Или ты рассказываешь мне все, или убирайся, — цежу я, до боли в костяшках сцепляя кулаки, до полумесяцевых шрамов от ногтей на ладонях.
— А то что ты мне сделаешь? — еще шаг в мою сторону, и мне приходится пятиться. Отступать, сдаваться, терять и без того свои шаткие позиции. – Побежишь к своему сумасшедшему?
— Макс, хватит, — я слежу за его взглядом, скользящим по моим рукам, прожигающим свитер и, кажется, даже кожу. Только от взгляда этих серых глаз по моей спине уже пробегают мурашки. Как во снах. Как в тех кошмарах, из которых меня больше некому выдергивать.
— Не то что? — его слова оседают пеплом где-то внутри меня. — Закрой глаза, представишь, что я – это он. Тебе же так легче будет, да?
— Я закричу, — выдавливаю из себя. Я не верю себе. И он не верит. Не слушай его, Лера, не слушай.
— Давай, золотая девочка, — он быстрым движением хватает меня за шею и слегка сдавливает, считывая пульс, подчиняя. — Так он делает? Да? Кричи.
Макс ломает меня, комкает, как ненужную бумажку, и знает об этом. Он всегда так делал. Всегда заставлял меня бороться за него с самой собой. Худшее, что может сделать мужчина, и единственное, чего я всегда мазохистски желаю, находясь рядом с ним. Только с ним ли? Его запах заполняет ноздри, добирается до мозга, чтобы его отключить. Терпкость, свежесть, табак, кожа… Все, как и раньше. Лучше так, лучше с ним, чем в вечном ожидании, в вечном “нельзя”. Я — абсолютно лишенная воли перед его напором, перед его силой, властностью, которая сводила меня с ума тогда и сводит сейчас. Но при этом словно бросает мне спасательный круг. Давай, рухни в него, и будет легче. Он — абсолютно не принимающий ничего, кроме своего мнения, своего желания, своего контроля надо мной и всем, что он считает важным. Хотя, клянусь, я никогда не была уверена, была ли важна я.
