– Что я тебе скажу, Петрович, – Мормышкин повернулся к водителю, – непременно это Костька Свиридов у Санька твоего мотороллер увел. Этот Костька не раз за такими делами был замечен!
Петрович что-то невнятно пробормотал, и Мормышкин понял, что тот засыпает за рулем.
– Петрович! Эй, Петрович, ты чего? – Он повысил голос. – Эй, ты, остановись, а то ведь грохнемся!
– Да я в порядке… – ответил тот и встряхнулся. – Скоро уже приедем… Так что, ты, значит, определенно на Костьку думаешь?
– А на кого же еще? – авторитетно произнес Мормышкин. – Сам посуди, кто, если не он?
Этот аргумент произвел на Петровича сильное впечатление, и он снова замолчал.
Ночная дорога стремительно разматывалась, ложась под колеса. В свете фар вырисовывались придорожные кусты, редкие постройки, бесшумно мелькнула большая птица. В темноте знакомая дорога стала какой-то чужой, непривычной. Вдруг впереди показалось пятно яркого света, выросло, бросилось навстречу…
– Петрович, берегись! – вскрикнул Мормышкин, но было уже поздно: они почувствовали резкий удар, услышали грохот, звон разбитого стекла, скрежет рвущегося металла, машина вылетела на обочину и наконец остановилась.
Наступила глухая страшная тишина, нарушаемая каким-то странным повторяющимся звуком, как будто тихонько поскуливала собака.
– Что это было? – тихо, испуганно проговорил Петрович, повернувшись к спутнику.
– По-моему, ты кого-то сбил, – так же тихо ответил ему Мормышкин.
Он открыл дверцу, выбрался на дорогу, вгляделся в темноту.
Посреди шоссе лежал покореженный мотоцикл, а чуть в стороне от него – мотоциклист в кожаной куртке и без шлема. Мормышкин подошел к нему, наклонился. Под головой мотоциклиста расплывалось темное пятно, одна нога странно подергивалась, вторая вывернулась под каким-то неестественным углом. Из горла вырывалось то самое поскуливание, которое слышал Мормышкин. Он наклонился еще ниже, вгляделся в лицо жертвы и узнал ее.
– Толя? – проговорил испуганно. – Это, никак, ты? Толян, ты как – в порядке?
– Какое… там… в порядке… – с трудом выдохнул мотоциклист. – Помираю я…
– Да погоди помирать! – с фальшивым оптимизмом перебил его Мормышкин. – Сейчас мы с Петровичем тебя в больницу отвезем… Петрович! – окликнул Мормышкин приятеля. – Это же мы с тобой Толю Сыроежкина сбили!
– Ё-моё! – проговорил Петрович, обходя машину. – И крыло на фиг раскурочили…
