- Что случилось? - спрашиваю шептом.
Клим бросает на меня полный ненависти взгляд, и я отшатываюсь.
– И ты еще спрашиваешь? – рычит он.
Не узнаю своего доброго и чуткого мужа! Кто этот человек?
– Тише, ребенка разбудишь.
Супруг грубо хватает меня за руку и выволакивает из спальни. В коридоре толкает к стене и прессует своим телом.
Я рвано дышу запахом спиртного, не предвещающего ничего хорошего.
Муж крайне редко пьет, только в те дни, когда у него большие проблемы, и ему необходимо немного расслабиться.
– С кем ты спала? – шипит он, вдавливая меня в стену.
– Что? Да как ты… – поднимаю руку, чтобы дать ему пощечину, но он перехватывает ее и впечатывает в стену. Мою кисть пронзает болью.
– Отвечай! Чей это ребенок?!
– Ты… ты…. Да как ты можешь меня об этом спрашивать, – задыхаюсь от возмущения. – Никитка – твой сын!
– Не надо врать! Почему он не похож на меня, а?
– Так бывает, Клим, – мой голос дрожит, – когда дети не похожи на своих родителей. А взяли гены, например, дедушки. Китёнок похож на моего папу.
– Что ты мне рассказываешь? – морщится он. – Ты хоть знаешь, о чем сейчас говорят в городе?
– Обсуждают мой новый красный костюм? – пожимаю плечами.
– Ребенка твоего обсуждают! – повышает голос. – И меня, рогоносца.
– Что-о-о? Моего ребенка? Может, нашего?
– Твоего.
– Как ты можешь так говорить? – мои глаза наливаются слезами.
Он отказывается от сына, потому что тот якобы на него не похож. Если бы природа могла советоваться с нами, мы бы тогда заказывали внешность ребенка.
Я бы тоже не отказалась, чтобы Китёнок походил на меня, но, увы, он взял гены деда. А мой папа, между прочим, был красавец, который украл немало женских сердец.
– Софья ходит по городу и демонстрирует всем желающим твою фотографию. Регина, ты что, дура?! Зачем ты полезла в кадр?
– Клянусь, она сфоткала нас исподтишка и убежала. Я ничего не смогла сделать. Я разберусь с Казаковой, слышишь? Прости меня за это, – кладу ладонь на его щеку, но он дергается будто от удара.
– Поздно, слишком поздно.
Клим резко отстраняется от меня и уходит.
– Ты куда? – кричу вслед, но он даже не оборачивается.
Садится в машину и уезжает. Наблюдаю за ним через окно, и слезы капают на подоконник. Какая муха его укусила? Почему он поверил кому-то постороннему, но не верит мне? Разве я могла ему изменить?
