ГЛАВА 1.
Я иду, стараясь не сбавлять шага, не наступать на собственный подол и не отставать от бредущего впереди Фиара.
Взгляд невольно упирается в его поникшие плечи. Он сутулится, задубевший от мороза плащ кажется жестким, сделанным изо льда. На голове Фиара белая шапка: он даже не пытается стряхнуть оседающие на растрепанных волосах снежинки.
Мы медленно идем по заснеженной лесной тропе, превозмогая бесконечную усталость и боль в затекших мышцах. Вру самой себе – боли я давно не чувствую. Тело задубело от холода, сковалось ленной паутиной мороза. Пальцы ног давно перестало колоть иглами, а мысли в голове никак не могут обрести ясность. Не могу даже подумать о том, что, возможно, я отморозила ноги или руки. А, может быть, даже щеки. Их я тоже не ощущаю. Ветер бросает в лицо снег, но кожа как кора старого дуба – я совсем ее не чувствую.
Как давно мы покинули клан Стального Ворона? Не помню. Кажется, мы идем вечность, переставляем ноги как куклы, ведомые невидимым кукловодом. Не могу говорить за Фиара, но мои нити совершенно точно скоро лопнут, и я рухну лицом вниз, в колючий снег.
Фиар упрямо идет вперед, наклонив голову от налетающих порывов ледяного ветра. Предполагаю, что он тоже уже не чувствует холод, как и я.
- Больше… не могу…, - шепчу я себе под нос, но ветер отчего-то доносит мои слова до Фиара.
Он останавливается и медленно, словно все суставы в его теле заржавели, поворачивается:
- Один поворот. Всего один.
- Не могу, - пытаюсь смотреть на него, но глаза слезятся, и влага тут же застывает на ресницах.
- Тогда ты умрешь.
Фиар больше не глядит на меня, двигается с места и снова идет. Мне хочется кричать. Крик безмолвно звучит внутри, мечется, но так и не вырывается наружу. Прилагаю неимоверные усилия и все-таки делаю очередной шаг.
Один поворот. Всего один. Будет глупо умереть, когда спасение совсем близко.
Я верю Фиару, потому что не остается сил на сомнения. Я даже думать не могу толком – мои мысли заледенели, как и тело. Спина Фиара отдаляется, и я вдруг понимаю, что отстала. Сначала между нами было расстояние в три шага, потом в пять, а сейчас и посчитать не могу.
Тропа виляет влево, Фиар не оборачивается и вскоре скрывается из моего вида.
Я опустошена. Я должна бояться, что упущу его, что заблужусь, но безразличие накрывает густым и очень холодным туманом. Маленькими шажками приближаюсь к повороту тропы, ожидая, что еще пара шагов и я увижу охотничий домик с горящими теплым светом окнами и трубой, из которой струится дым.
