Вооружённый мужчина, стоявший у
входной двери, вытянул шею, пытаясь разглядеть мои записи. Из-за
плеча того, кто сидел напротив. Сумев прочитать что-то из того, что
я торопливо нацарапал на нескольких листах бумаги, он как-то
странно поморщился и перевёл взгляд обратно.
Нельзя сказать, что он сейчас
смотрел, как на врага. Хотя дружелюбием эти ребята пока не
блистали. В его взгляде читалась скорее тревога и неуверенность,
чем злоба или угроза.
Размяв уставшую от долгой писанины
ладонь, я продолжил терпеливо ждать реакции на мой письменный
доклад. Со школы я не писал так много от руки. И почерк наверняка
оставлял желать лучшего. По крайней мере, тот, кто сидел по другую
сторону тяжёлого верстака, тоже постоянно напряжённо морщился,
вглядываясь в мелкий курсив и беззвучно шевеля губами, заросшими
клочковатой седой бородой. Через небольшое зарешёченное окошко
пробивался полуденный свет. Но его явно было недостаточно для
лёгкого чтения — усталые глаза старика, окружённые глубокими
обветренными морщинами, время от времени прищуривались.
Дальнозоркость.
За всё время никто из этих
незнакомцев не назвал его по имени. Остальные обращались к нему не
иначе как "Старый".
Охранник у двери тоже был бородат,
хоть и был заметно моложе. И при этом выглядел, словно модель для
рекламы какого-нибудь барбер-шопа. Его светло-каштановая лицевая
растительность была безупречно ровно подстрижена. Причёску под
вязанной шапкой было не видно. Но я был уверен, что и там наверняка
какой-нибудь стильный «крю-кат».
То, что и этот человек тоже прошёл
через серьёзные испытания, говорили только тёмные круги под глазами
от недосыпа. И ещё пожалуй чересчур впалые щёки. Похоже, что с
левой стороны у него не было коренных зубов.
Одежда у обоих мужчин тоже
разительно отличалась в плане сохранности. Седой бородач кутался в
крайней поношенную коричневую лётную куртку с засаленными манжетами
и рваным воротником. От неё сильно пахло машинным маслом и горелым
табаком. А тот, кто стоял у двери, носил какую-то синюю форму.
Чистую и опрятную. Но не похоже на военную. Скорее выглядит как
комбинезон какого-нибудь механика. На синем рукаве я смог
разглядеть круглый шеврон с красной стрелкой и серой орбитой вокруг
неё.
«Я не космонавтка...» — тут же
всплыли в памяти слова спасённой нами женщины. Как выяснилось, это
её звали Светлана. Или просто Лана. И тот, кто чуть не свернул мне
шею в шатре дендрария, был её мужем - Николаем. К счастью, его
избитый до полусмерти сын Сергей смог прохрипеть что-то про то, что
я здесь ни при чём. И когда этот аккуратный бородач, глядя на меня
сквозь прицел, спросил — моя ли это работа там снаружи — я смог
хотя бы кивнуть. Хоть это и не было вполне правдиво. Но если бы не
я и «дурилка» — люберецкие бандиты были бы ещё живы.