Дем Михайлов
Перекресток одиночества
4
Глава первая.
Доносящая старая песня не потеряла своей чистоты и прелести даже
за пролетевшие десятилетия. Да и вряд ли когда-нибудь потеряет –
разве что умрут все те, для кого она значила нечто большее, чем
просто песня.
Слышу голос из прекрасного далека,
Голос утренний в серебряной росе,
Слышу голос, и манящая дорога
Кружит голову, как в детстве карусель.
Прекрасное далёко, не будь ко мне жестоко,
Не будь ко мне жестоко, жестоко не будь.
От чистого истока в прекрасное далёко,
В прекрасное далёко я начинаю путь…
Слегка дребезжащий динамик был установлен на высоком самодельном
столике у нижних ступеней восходящей к Центру лестницы. Еще пара
таких же радиоточек расположились дальше в Холле, что наполнило
огромное помещение перекатами музыкального эхо и отзвуками далеких
голосов.
Стоявшая у столика закутанная в меха высокая старуха, что вроде
как бесстрастно слушала песню, вдруг затряслась в беззвучном плаче.
Закрыв лицо ладонями, она плакала, а сползший с седой головы старый
платок полетел на пол. Успевший его подхватить старик в меховой
ушанке торопливо обнял плачущую за плечи, забубнил ей в ухо что-то
успокаивающее и ласковое, одновременно тяня ее к ближайшей
лавке.
- Вся жизнь… - проплакала влекомая мимо меня старушка, комкая
узловатыми пальцами облезлый меховой воротник – Вся жизнь прошла в
клетке каменной. К чему?! За что?! За что ж меня сурово-то так?! За
что?!
- Ты Верушка не плачь – пыхтел старичок, явно не в первый раз
выступающий в роли понимающего утешителя – Что уж поделать
теперь?
- У меня сын пятилетний… там остался. Семьдесят пятого года
рождения. Володенька мой… счастье кареглазое. Весь в отца своего
непутевого… Как он там? Жив ли?
- Верушка… ты это… ну брось ты плакать… Хочешь я тебе чаю стакан
сыщу? Сладкого! А может сигаретку?! Эх скурил я запасец свой
особый…
Шагнув к беспомощно озирающемуся старику, я вложил ему в пальцы
почти пустую пачку сигарет «Русский стиль» и указал глазами на
торчащие из пачки несколько замковых талонов. Разом оживившись, дед
куда бодрее потащил рыдающую бабульку к лавке, назидательно ей
вещая:
- А чего ты приуныла? Вот в тепле сидим! Сигаретки курим! А
сынок твой уж точно не хуже нашего живет! Вот держи сигаретку.
Держи, Верушка. Ты глянь какой чудной табак… мы у себя в колхозе
табак сами растили, сушили да рубали. А тут вон оно как…
