Ванька
Часть 3
Глава 1 Вот и снова…
Похороненный мною там, ещё в пермских
лесах, искатель сокровищ бьярмов встал и вышел. Прямо через стенку
нормального товарного вагона.
Ничего его не задержало. Ни слой
зелёной краски, ни гвозди, ни доски, из которых стена теплушки была
набрана.
Ни щиты, которыми вагон утеплен.
Во, как они могут…
Уже не живущие.
Ни следочка после его ухода на стене
не осталось, ни царапинки даже.
Кстати, приходит он почти всегда,
когда я у огня сижу. То у костра, то, вот у печурки, как сейчас.
Какая-то есть в этом закономерность…
Холодно, наверное, ему там… К теплу
мертвеца тянет…
Я мотнул головой и проснулся.
Тук-тук, тук-тук.
Тук-тук, тук, тук.
Тут, тук, тук, тук…
Поезд замедлял ход. Колёса нашего
вагона на стыках рельсов постукивали всё реже.
Куда подъезжаем хоть?
Я встал, к двери теплушки подошёл.
Немного её в сторонку сдвинул.
Пахнуло дымом. Не вкусным каким-то.
Не как от печурки. Едким.
Холодно, однако, снаружи…
Темно, ничего не видать…
Звёздочки только на небе
перемигиваются.
Нет, впереди огонёк мелькнул.
Мелькнул и пропал. Снова показался…
Я закурил. Папиросу. Ещё
московскую.
Скоро они кончатся и придётся
самокрутки вертеть. Махорку нам выдали, хоть с этим не обидели…
Газета имеется.
Тут паровоз засвистел. Предупреждает
о своем прибытии. Уходите де с путей, могу и раздавить
ненароком…
Звук был однотонный. До трёхтонных
паровых свистков было ещё почти пять лет.
Поставили нас куда-то на запасные
пути. Здание вокзала не видно. Где мы? А, бес его знает…
Ладно, перекурил и будет. Нечего
теплушку выстужать.
Я задвинул дверь. Прошёл обратно к
печурке. Подкинул пару поленьев. Быстро что-то они сгорают. Скоро
так все изведем и мерзнуть будем…
Тут зубы у меня и заломило. Было уже
так. Около психиатрического отделения. Вятской губернской земской
больницы.
Что? Уже нашли меня? Те, опять, о ком
покойник предупреждал? Что-то быстро больно…
Я застонал даже – так зубы болели.
Как и в прошлый раз мысль пришла – легче вырвать их, чем муку такую
терпеть…
Дверь теплушки поползла в сторону,
чья-то башка внутрь заглянула. Со света мне плохо видно, но, точно
– не кто-то военный. Не из наших. Голова не в папахе, а в малахае.
В тот раз, в Вятке, на пришедших по мою душу такие же были.
Чёрт, чёрт, чёрт…
Маузер мой в вещевом мешке…
Не успею достать.
