Чертов запах больницы. Вы понимаете, о чем я? Все эти ароматы всяческих препаратов, спирта, чьей-то блевотины. Мне вроде никогда этот запах не причинял дискомфорта, но как только я проснулся, он обрушился на меня, так сильно, что, просто не мог не сморщить своего лица. Мне казалось, что всё моё тело сдавил какой-то пресс, голова раскалывалась и еще тошнило.
– О, как твое ничего, Джонни? – кто-то обратился ко мне. Это было первое, что я услышал и это был голос мне знакомый, но я понятия не имел кто обращался ко мне.
– Что, кто ты, что я делаю здесь? – произнёс я с трудом, с хриплым голосом и, пытаясь взглянуть на обратившегося ко мне человека, но свет от ламп был для меня таким же ослепляющем, как летнее солнце в Малибу.
– Я Кларк, медбрат. Я ухаживал за тобой все эти полгода с хвостиком. Ты в больнице имени Рам….
– Какие еще к черту полгода?! – воскликнул я от некоего недоумения, тем самым перебив его.
– Ну если быть точно, то ты был в коме семь месяцев, плюс-минус. Когда я устроился сюда, то ты был здесь уже как месяц. Чуть позже меня приставили к тебе. За это время, ты стал мне как кот. Я мыл тебя, кормил, ну… то есть, подсоединял зонд в нос, по которому необходимые вещества попадали в твой организм, и ты не умер от голода. Убирал твоё дерьмо. Ну и всякое такое. Когда мне было грустно, я приходил к тебе и говорил с тобой. Благо тут никто больше не лежит. Был конечно Фрэнк, только он умер два месяца назад. Забавный был парень. Умный, общительный, улыбчивый. Жаль, конечно, что именно рак простаты, но юмора это в наши с ним диалоги лишь прибавляло.
