Наталия Матвеева
[email protected]
Минус всей моей жизни
Роман
Ты в жизни своей – словно бешеный ветер,
Несешься в тумане чуть пыльных дорог,
А сзади – лишь мгла, впереди – серый пепел,
И что ты забыл в дымке подлых болот?
А я лишь задумчивой тучей летала,
Пытаясь вскопать грядки смысла во лжи,
И чуть не забылась, и чуть не устала,
Когда в мою душу врываешься ты.
В сомненья, в печали, в тоску ты вгоняешь,
Ты рвешь меня в старые, жалкие клочья,
А я вдруг в безумстве твоем увидала
В конце предложенья судьбы многоточие.
И плох ты, возможно, для всех во всем свете,
Но я ослепилась одним лишь тобой,
Глаза мои смотрят, душа вся трепещет,
И сердце к тебе лишь стремится стрелой.
И боль сокрушает, и смысла не вижу,
Но есть ли в сердечной пружине хоть он?
Без цели, без умысла, без компромисса
Лишь ты – моя жизнь, мой волшебный покой.
И как позитрон, я стремлюсь к электрону,
Бороться с природой нет сил у меня,
И каждый мой шаг от тебя – словно омут,
Сжигающий мукою в пасти огня.
И пусть растворюсь я в своих убежденьях,
Заборы из принципов выстрою я,
Запутаюсь, сгину, исчезну в мученьи!
Но буду любить до исходного дня.
Ты – горный ручей в моей зыбкой плотине,
Ты – крик белой чайки в небесной заре,
Не жажда, не жалость, не зов одинокий,
А чувственно-нежное движет во мне.
И пусть мрак тоннеля сотрет мои линии,
Пусть море отчаянья схватит меня,
Но не откажусь, не порву, не покину,
И сердце мое бьется вновь для тебя.
Часть 1. Взаимное отталкивание
Глава 1. «Плюс»
Жизнь каждого из нас состоит из достижения определенных целей. Большие или маленькие, призрачные и заоблачные, а может, вполне себе приземленные и явственно различимые, они, как цветы, расцветают на нашем пути, манят нас своей красотой, верой в утопическое будущее, указывают нам направление нашего движения.
Кто-то смотрит в небо, мечтая познать то, что выходит за рамки нашего понимания, мечтая прикоснуться к чему-то великому и неизведанному, оттолкнувшись от земной рутины и совершенно не обращая внимания на то, что пока он, этот самый кто-то, смотрит в небо, его замечательный, и, может быть, даже когда-то чистый, башмак уже раз эдак тридцать наступил в самую невеликую, но уже изведанную им достаточно, грязь.
Кто-то смотрит в себя, копаясь в своих комплексах, ведя непрерывную борьбу с самим собой, своими недостатками, и мечтая уничтожить в себе греховность, так сказать, вырвать с корнем, но все-таки, каждый раз терпит поражение и начинает заново, сражаясь в конечном итоге лишь с собственной ленью, парализующей волю без остатка…
