Вот и все.
Я стою у гроба,
обитого черным бархатом, и вглядываюсь в лицо человека, который был единственной
родной душой для меня. Тем, с кем, казалось, мы дышали в унисон. Я и он. Мой
единственный. И сейчас не было сил перестать смотреть, как и подавить в себе
слезы, беспрестанно катящиеся по лицу.
- Еще
пятнадцать минут, - сухо сообщает голос сотрудника похоронной компании.
Обернувшись, я
киваю, высмаркиваюсь в платок и дрожащей рукой прикасаюсь к лицу Пашки. Вот и
все, любимый мой, вот и все… Тебя нет больше, и меня нет. Как я без тебя?
Сажусь на
табурет у изголовья и начинаю тихонько подвывать. Пальцы мои гладят Пашкины
брови, такие красивые, изогнутые, будто рисованные, холодную кожу на щеках,
мертвенно-бледные губы. Пятнадцать минут, любимый, у нас с тобой, а потом все.
Тебя не станет навсегда. Как я без тебя?
Эта фраза
стучит во мне бесконечно, и я хочу верить, что надо закрыть глаза, открыть, а
муж жив и здоров, улыбается, говорит, что я самая красивая, что он любит меня
безумно… Но никогда не бывать этому. Я здесь и сейчас, а он остался во
вчерашнем дне. Завтра не наступит никогда для моего светлого человека. Нет
больше его. И меня нет больше.
- Время! –
сотрудник крематория трогает меня за плечо. – Уже приехали те, кто будет
прощаться после вас.
На трясущихся
ногах я поднимаюсь с табурета, склоняюсь к мужу и целую его в ледяные губы. В
последний раз.
В зал прощаний
входят двое крепких парней, глядят на меня хмуро, просят отойти в сторону,
после чего накрывают крышкой домовину, заколачивают гвозди, убирают стоперы с
колес каталки, на которой стоит гроб с Пашей и катят его в сторону неприметной
двери. Я стою, закусив губу, глядя на то, как мой муж, моя надежда и опора,
скрывается в помещении, где вскоре превратится в груду пепла.
Мне сказали,
что урну можно будет забрать завтра с восьми до пятнадцати, и я разворачиваюсь,
чтобы уйти. Ноги не слушаются меня, словно стали ватными, я еле бреду, сквозь
пелену слез не различая дороги.
- Куда прешь,
чучело? – слышу брезгливый женский возглас за дверью, когда пытаюсь выйти и
натыкаюсь на кого-то в ярких красных туфлях и черном платье.
Краем сознания
отмечаю, что дама вырядилась будто на показ мод, в черном платье-футляре,
черной же шляпе с вуалью, из-под которой на меня смотрят злые раскосые глаза.
Под руку ее держал высокий мужчина, но на него я даже внимания не обратила,
пробормотав «извините» и побредя дальше. В другое время я бы, может, и ответила
покрепче, но сейчас совершенно нет сил.
