Ночь, когда Шагающий-сквозь-Тьму добрался до Безымянных
Перекрестков, выдалась на удивление тихой и безветренной. Редкие
облака – темно-серые мазки на иссиня-черном полотне – неторопливо
расползались по сторонам от идеально круглой луны. Ее мягкий
серебристо-синий свет заливал поросшие соснами холмы и петляющие
между ними безлюдные тропы. И все же в этой завораживающей тишине
Шагающий ощущал едва уловимую фальшь. По всей видимости, наниматели
не соврали: сегодняшней ночью Отнимающий непременно выйдет на охоту
– даже не подозревая, что на этот раз будет не охотником, а
добычей.
Шагающий-сквозь-Тьму ступал неторопливо, как если бы шел не на
задание – между прочим, первое за последние двенадцать лет – а
просто прогуливался перед сном, позволяя мыслям унестись в
непринужденные философские размышления о суетном и вечном.
Временами ему хотелось ускорить шаг, но Шагающий тут же одергивал
себя. Спешить некуда. Как-никак, впереди вся ночь, а Безымянные
Перекрестки не настолько большие, чтобы разминуться с тем, кто
устраивает на тебя охоту. С тем, кто терроризирует Триамну с
древних, как сам Фонтан Преображения, времен. Ему сообщили, что на
счету злодея уже не меньше шести жертв. Это казалось Шагающему
несколько странным – разве слухи об Отнимающих не разносятся в
народе со скоростью урагана, предупреждая о необходимости соблюдать
в ночи полнолуний максимальную осторожность? Впрочем, еще более
странным казался сам факт того, что в Триамне вновь появились
Отнимающие. Разве не закончилось все еще тогда, в Соколиных Скалах?
Шагающий-сквозь-Тьму прожил тридцать пять лет в твердой уверенности
относительно того, что одной проблемой в Триамне стало меньше.
Может, Орден ошибся, и никакого Отнимающего нет и в помине?
Шагающий очень на это надеялся.
Он преодолел с половину мили, оставив за спиной два пустующих
перекрестка, когда впервые за несколько часов с севера задул ветер.
Дышащий прохладой поздней осени и терпким ароматом хвои, этот ветер
невольно пробуждал в нем воспоминания – давние, погребенные под
пластами прожитых веков. Сквозь мутную пелену времени в сознании
Шагающего-сквозь-Тьму всплывали те далекие дни, когда он –
маленький мальчик, живущий грезами – сбегал из-под родительской
опеки в прилегающие к дому чащобы. Когда проводил часы, тренируясь
с тисовой палкой и надеясь, что однажды вместо палки будет так же
уверенно владеть настоящим боевым мечом. Когда мечтал поскорее
вырасти и отправиться к легендарному Фонтану Преображения,
окунуться в него и получить Благословение, что в корне изменит его
жизнь...
