Страх темноты

                                                                                                  ~
 Это произошло в далеком 1985 году, практически за полгода до моего рождения, в маленьком провинциальном городке в далекой и суровой Сибири. Как и все маленькие городки, он был тихим и очень спокойным. И если там что-то и случалось, то это что-то было серьезным ровно настолько, чтобы над этим можно было посудачить на работе или после тяжелого трудового дня сидя на завалинке перед домом и наблюдая как медленно садиться яркое красное солнце. А если история была действительно стоящей, да еще и изобиловала курьезами, то можно было и вдоволь посмеяться. Так было всегда. Ну, практически.

 Я люблю этот город. Наверное, все любят города, в которых родились независимо от того, каким именно было их детство. Возможно, я и ошибаюсь. Как и всем детям, он казался мне чистым и светлым, солнечным и невероятно теплым. Хотя практически все воспоминания о нем у меня размыты. Я помню улицы, дома, рынки и магазины, но хоть убейте, не могу вспомнить их названий или адресов. Я помню дороги и маршруты, по которым часами бродил еще ребенком. Помню лица друзей и их улыбки, но порою не могу вспомнить даже их имен. Наверное, так бывает со всеми. Мне хочется в это верить.

 Вы вряд ли слышали название этого городка, моей родины, а если и слышали, то вряд ли что-то на самом деле о нем знаете, а если и знаете, то, скорее всего, это неправда. Жителям больших городов никогда не понять тех, кто родился и вырос в тихой провинции. Жизнь там совсем другая, более чистая, если хотите, более веселая. Мы смело играли там, куда городские дети и ногой не ступят, мы делали то, о чем городские дети даже помыслить не могли. Мы жили иначе.

 Возвращаясь к городку, я хотел бы сказать, что, несмотря на его размеры и отдаленность от крупных центров России, он все же играл важную роль в жизни страны. Город был образован как поселок угольщиков при крупном угольном разрезе. В 80-х годах разрез «Бородинский» был признан крупнейшим угольным предприятием России.
 

 Именно, «Бородинский», потому как город носил гордое название Бородино. Наверное, многие и по сей день помнят строки из произведения Лермонтова «про день Бородина». Я думаю, многие сейчас невольно воспроизводят их у себя в голове. Разве я не прав? Скажи-ка, дядя, ведь недаром, Москва спаленная пожаром, Французу отдана? Но, да это и не о нем. Хотелось бы, но...