— Какие цыпочки, какие цыпочки, — бормотал Олег, старательно передразнивая Артёма.
Да уж, друг-тусовщик вряд ли бы оценил собравшихся в баре девушек. Обязательно нашёл бы к чему придраться. То слишком толстая, то худая, то глупая, то потасканная.
— Где ж я тебе Деву Марию найду в наши-то дни? Уж точно не в пабе “Ливерпуль”.
Говорить вслух можно было не стесняясь, музыка грохотала, перебивая любые звуки. Хоть матом ори, хоть “Майн Кампф” цитируй. Но публике нравилось. Творческая молодёжь пила чёрный-пречёрный эль и обсуждала всякую ерунду. Справа от Олега сидели ролевики, слева музыканты. Художники и геи тоже должны были быть, но поди их разбери в одинаковых шмотках. Шарфики у всех, тоннели в ушах.
— Что я здесь делаю? — взвыл Останин и надолго приложился к высокой кружке.
Эль доставлял. Правильный был, с густой кремовой пенкой. Включить бы нормальное освещение и можно наделать контента. Но лень. Олег сегодня намеренно разгружал мозг и всячески останавливал внутренний диалог. Бухал. Хорошее, кстати, ресурсное занятие. Незаслуженно забытое в век повального увлечения здоровым образом жизни. Все ходили в качалку, заказывали на дом доставку ПП-обедов и считали КБЖУ. Выпить было не с кем, ага.
“Останин, давай лучше поплаваем. Или помедитируем. Расслабляет”.
Напрягает. Вот он сейчас допьёт третий стакан эля, подцепит какую-нибудь красотку, отвезёт её домой и окончательно войдёт в ресурсное состояние, столь необходимое для успешного проведения тренинга. Эх, надо было назвать его “А по бабкам ли нам по бабам?” Вот ему по бабкам. А с красотками напряг.
— Урод! — громко прорычала рыжая девица в льняном платье и с размаху плюхнулась на отполированную скамейку. — Лена! Лена, эля хочу! Залить душевный пожар. У-у-у, козёл. Чтоб тебя импотенция поразила в… Самое сердце. Лена!
“Тише, тише, не буянь”, — должна была сказать официантка, но она с улыбкой наблюдала за колоритной знакомой, пока бармен цедил эль в высокий стакан.
Рыжая поставила на колени вышитую сумку, откинула ленточки в сторону и полезла за телефоном.
— Стой, детка, — рассмеялся Олег, навострив лыжи к явно одинокой особе. — Ты ещё не напилась, чтобы звонить бывшему.
— Чтобы ему позвонить, нужно обкуриться, — проорала она, метнув взгляд в парочку за одним из самых шумных столов. — У него зрение село? Планку раз в десять занизил, художник-недоделок!
