– Я хочу выслушать мнение ещё одного врача, - перевела взгляд с окна на мужчину, поправляющего очки в тонкой, золотой оправе, и отзеркалила его позу. – Вдруг произошла ошибка.
– Ваше право, Надежда Михайловна, но другой специалист скажет вам тоже самое. Вы просто потеряете время.
– Всё-таки я рискну, – улыбнулась ему и вступила в зарождающуюся весну, просыпающуюся природу, расцветающую надежду.
Через месяц я снова сидела на том же стуле перед тем же Денисом Сергеевичем. Три клиники, куча анализов, УЗИ, МРТ и три заключения, повторяющих точь-в-точь его слова. Двадцать два. Год-полтора. Слепота, потеря памяти и вкуса, головные боли и смерть под наркотой, которая станет единственным смыслом в жизни.
– Не может быть, что вообще нет надежды, – упёрлась в него умоляющим взглядом. – Двадцать первый век, человечество полетело в космос, изобрело лекарство от тифа и холеры, придумало интернет и мобильную связь. Наверняка, что-нибудь есть? Экспериментальные программы, проходящие испытания лекарства?
– В Германии есть одна клиника, пытающаяся бороться с агрессивными видами, – выдохнул он, стянул очки и с силой потёр лицо. – Но я не могу вам её порекомендовать, Надежда. Слишком тяжёлое лечение, убивающее организм быстрее рака. Половина умирает во время первого курса, большая часть оставшихся возвращается ни с чем и сгорает за пару месяцев. Только пять процентов справляются с опухолью, долго восстанавливают убитый иммунитет, кое как стабилизируют работу органов и живут до следующего рецидива.
– И какой срок ремиссии? – без особой надежды интересуюсь у доктора.
– У всех по-разному. Год, пять, десять. Больший срок неизвестен, так как программа работает десять лет. Из двухсот тридцати четырёх переживших, всего двадцать шесть продолжают вести обычный образ жизни, – он ещё раз внимательно посмотрел в распечатки перед собой и поднял сочувствующий взгляд. – Двадцать шесть из почти что пяти тысяч пациентов.
– Что же мне делать? – прошептала, процеживая информацию и ужасаясь реальности.
– Жить, Надежда Михайловна, – слишком громко резанул тишину его голос. – Жить и взять из оставшегося времени всего по полной.
Я не помнила, как вышла из клиники, как пересекла проспект, как села на скамейку в парке перед яркой клумбой с тюльпанами. Жить по полной… Смешно… Жить и ждать, когда организм начнёт прогибаться под вездесущими метастазами, цепляющимися за ткани, сосуды и органы, когда свет померкнет, оставив меня в кромешной темноте, когда от боли я буду лезть на стену, не помня своего прошлого и чем кормили меня в обед. Ни семьи, ни детей, ни будущего.