1. ГЛАВА 1
На лице от грима полосы… Под парик запрятав волосы
Маска людям улыбается, плачет, стонет и кривляется
Слышен гул с аплодисментами, и букеты с комплиментами
Тело куклы – провокация… ее смех – мистификация….
А потом в гримерке прячется… Перед зеркалом расплачется
На лице все швы расходятся, в вопле маска вдруг заходится
Под пластмассой слезы пятнами… под костюмами распятая
На шарнирах извивается и от боли задыхается…
На груди, под швами ржавыми, умирает сердце рваное
Снова грим, ресницы, волосы… запоет веселым голосом
Маска людям улыбается, плачет стонет и кривляется
Слышен гул с аплодисментами и букеты с комплиментами
Тело куклы – провокация… ее смех мистификация….
И никто не знает после… когда все уходят гости
Тишина… аккорды стонут, слезы под дождем утонут
Маска голая, без грима, плачет… воет от любви
От несбывшейся любви…
(с) Ульяна Соболева
ГЛАВА 1. Лекса
У меня было такое чувство, что я похоронила себя заживо. Замуровала в душный мешок без окон и без дверей, без возможности когда-нибудь из него выйти, без права на обжалование собственного приговора. Медленная смерть в каменном склепе с позолоченными стенами, роскошью, лживым миром внутри и снаружи. Мишура. Какая же все это мишура. Я раньше и не понимала, насколько все бессмысленно. Эта жизнь, мои стремления, детские мечты, какие-то цели, миллионы поклонников, слава. Всего лишь год назад я была совсем другим человеком, а сейчас мне кажется, что я и не я больше, а тоже мишура. Новогодняя, блестящая хлопушка. Хлоп-хлоп-хлоп. На потеху семье, толпе, фанатам… выстреливаю разноцветными фантиками, радую народ, а внутри пусто… так пусто. Клоун в колпаке и с тонной грима на лице. Всегда с одним и тем же выражением идиотского лицемерного счастья. Они аплодируют, что-то кричат, я смеюсь, улыбаюсь, а мне рыдать хочется и послать их к чертям, а потом бежать, бежать обратно к нему, раскинув руки, а в голове та… наша мелодия. Как же часто я слышу ее наяву, но так и не могу сыграть больше. Пальцы порхают над клавишами, точно знают, куда опуститься, но я не прикасаюсь, потому что услышать – это так же больно, как и понимать, что ничего уже не вернуть обратно. Но она звучит у меня в голове, и я даже вижу, как ОН ждет меня где-то там, где ничего не имеет значения, где-то там, в заснеженном Венском лесу, и сильно сжимает в объятиях, так что кости хрустят и голова кружится-кружится, как и снежинки в небе. И наши поцелуи со вкусом снега. Лёд и огонь. Я горю, и я же таю. А потом картинка растворяется, и я снова вижу переполненную залу в нашем доме, довольное лицо отца, Саида, каких-то родственников, друзей семьи. Они улыбаются, кричат, хлопают. Хлоп-хлоп-хлоп, а я вздрагиваю, как от выстрелов.
