Cправки и танцы (сборник)

О книге

Автор книги - . Произведение относится к жанру стихи и поэзия. Оно опубликовано в 2015 году. Международный стандартный книжный номер: 978-5-98379-191-6.

Аннотация

Михаил Айзенберг родился в 1948 году в Москве, окончил Московский архитектурный институт. Автор поэтических книг «Указатель имен» (1993), «Пунктуация местности» (1995), «За Красными воротами» (2000), «Другие и прежние вещи» (2000), «В метре от нас» (2004), «Переход на летнее время» (2008), «Рассеянная масса» (2008), «Случайное сходство» (2011) и четырех книг эссеистики. Стихи, собранные в настоящей книге, написаны в 2010–2012 годах.

Читать онлайн Михаил Айзенберг - Cправки и танцы (сборник)


© Новое издательство, 2015

* * *

1

«Слух неразборчив, или ушная полость…»

Слух неразборчив, или ушная полость
ближе к земле тянется к анонимам:
между шумов их говорящий голос
передоверен самым необъяснимым.
То ли вода тянется к водосборам,
то ли береза воздух берет обратно.
И ничего, что отвечают хором.
Хоть по складам, а все равно нескладно.

«Сон идет за человеком…»

Сон идет за человеком,
изведенным в никуда,
словно талая вода
вперемешку с темным снегом.
Их когда-то сдали в хлам –
всех увечных, безголосых,
что на остров Валаам
укатились на колесах,
на подбитых костылях,
на подкованных дощечках,
в черных сгинули полях,
потонули в черных речках.
Вот и в памяти черно.
На пиру у людоедов
сладко хлебное вино.
И живи, его отведав.

«Он почти не следит за игрой…»

Он почти не следит за игрой,
но сбивается редко.
Как всегда провисает, с дырой,
волейбольная сетка.
Полагается летнему дню
любоваться закатом,
а уклад не гниет на корню,
если корень обкатан.
И вечернее солнце к игре
наклоняется низко.
И в смоле на янтарной коре
загорается искра.
На прощанье земля молода,
а жара щекотлива.
И в ладонях скребется вода
жестяного разлива.
Рукомойник гремит бубенцом,
окликает отставших.
И опять начинается сон,
призывающий старших.

«Вот земля, что легла как свинец…»

Вот земля, что легла как свинец
на своих, на острожных,
не упала на меч-кладенец,
задержавшийся в ножнах.
А теперь из травы забытья
привстает, невредима,
говорит, что и ты не судья,
и она не судима.
Нагревает полуденный шелк
неоплатного долга.
Чтобы все запечатать в мешок,
есть сосновая смолка.

«Стекла нового патрульного…»

Стекла нового патрульного
протирает черной ветошью,
а сама из Долгопрудного,
чуть подправленного ретушью.
Но дитя ее пристроено,
и пальто ее на вешалке.
И уже на постороннего
не глядит глазами беженки.
Только лестница-чудесница,
не ущелье и не улица,
мелкой сволочью беснуется
и никак не перебесится.
Поперек себя расшатана
злая цепкость бестелесная.
И теперь без провожатого
ей нельзя, она не местная.
Спит одна в холодной комнате,
черной ветошью замотана.
Никогда ее не вспомните,
не увидите. Но вот она –
на ближайшем повороте вы
на нее глаза не подняли.
Это я стихи о родине.
Это если вы не поняли.

«Не попадаться б на глаза…»

Не попадаться б на глаза
глядящему на нас с экрана.
Одна магнитная слеза –
подменной радуги растрава –
в работных светится домах,

Рекомендации для вас