Петля
времени.
Часть первая.
Для затравки.
Весна. Талая вода сбегает и тротуаров, и,
устремляясь в сливные отверстия, журчит не хуже ручейка, в
какой-нибудь роще. Птицы поют в два раза громче, коты и кошки
справляют свадьбы, в который раз подряд. Солнышко греет в два, а то
и в три раза сильнее, заставляя оживать всё и вся. Весна. Всем
хорошо и животным и людям, не за горами и лето, пора первых
отпусков и выездов на дачи.
Люди на улицах стали чаще улыбаться, женщины
сменили тяжёлые шубы на весенние пальто и сапожки. Короткие юбки
заглядывают в разрезы, а эти самые разрезы открывают, проснувшимся
после нудной зимы мужчинам, оголённые по самые некуда, затянутые в
колготки, крепкие бёдра.
Весна. Тает почерневший снег, из-под него
появляется прошлогодняя трава и местами не убранная листва. Дни
становятся длиннее и ярче, воздух наполняется новыми запахами и как
будто бы густеет. Всё в мире просыпается, и петь хочется не только
птицам. Пора надежд и новых планов, любви и романтики. И всем в
этом мире весны хорошо. Нет, стоп, не всем. Одному человеку совсем
не хорошо. Михалычу.
Серёга Михаличев, в миру просто Михалыч, сидел на
лавочке, возле своего подъезда и сонно посматривая по сторонам,
прокручивал в голове последние три часа своей жизни.
Всё началось как обычно. Утром Серёга встал,
умылся, пожарил три яйца с колбасой, нарезал пару бутербродов и всё
это умяв, запил кружкой якобы бразильского кофе, на банке которого
было русским языком написано – «Произведено на консервном заводе
«Приморец», деревня Кунино, Тверской области».
Потом Серёга оделся, обул кроссовки, зимние
ботинки, купленные на вещевом рынке, развалились ещё на прошлой
неделе и, заперев дверь квартиры, отправился на работу. Серёга
работал в торговом доме «Ясенево» сменным электриком, смена через
две, но работу свою не любил и ходил как на каторгу. Только
приличная зарплата, как считал Серёга, да удобное расположение
места работы, десять минут пешком, удерживали его.
Сегодня у Серёги случился чёрный день, с которого
как он считал, начнутся все его невзгоды. И винил он, сидя перед
своим подъездом на лавочке, только себя. Да, думал он, старший
смены козёл, директор тоже не подарок, но сам-то! Не выпил бы
лишнюю стопку, и всё было бы путём. Да и вообще, зачем он пил? Ну,
как же, ведь он каждый день пил и ничего в этом страшного не было.
Все пьют, и ничего. Работал ведь. Всё делал, всё получалось, а тут
выпил лишнего, и всё, кирдык.
